lunes, 21 de diciembre de 2009

El Mortero de Rufino

Ayer, que en la Gala FIFA se otorgaron los premios a los mejores del año, Cristiano Ronaldo recibió el Premio Puskas al Mejor Gol conseguido entre julio de 2008 y julio de 2009.

El gol del de Madeira,o mejor dicho golazo, sin entrar a valorar si el galardón es o no merecido, hace justicia al futbolista que da nombre al trofeo, pero hoy me gustaría acordarme de otro anotador sublime que hizo cosas en el terreno de juego al alcance de muy pocos.

Ocurrió muchos años antes de que Roberto Carlos la rompiera con la zurda y de que Ronald Koeman desmembrara los ligamentos de la calva con su pata de mula.

Pancho Puskas, Cañoncito Pum, andaba todavía con el chupete amarrado a la boca, cuando Bernabé Ferreyra empezó a romper las redes y los balones por los estadios de fútbol de Argentina.

Llegó de Tigre la temporada de 1932 y los 30.000 pesos que La Banda Sangre pagó por su pase dejaron para siempre el mote de Los millorarios a los de la Avenida de Alvear y Tagle.

No era un jugador muy dotado técnicamente, pero disimulaba perfectamente sus carencias con un golpeo sencillamente demoledor.

Cuando River jugaba de local y la lluvia no hacía acto de presencia, la pelota de tiento con cámara interior se sumergía dos días antes en un balde rebosante de agua para llegar al partido y transformarse en un misil tierra-tierra en el cañón del Gran Bernabé.

La Federacíon Internacional de Historia y Estadística del Fútbol sitúa a La Fiera con 232 goles el 228 partidos, a pesar de que muchas veces prefería jugar descalzo para sentir el cuero sobre sus finos pies del número cuarenta.

Se dice que hubo un antes y un después de Bernabé Ferreyra en River.

Ese año festejaron el primer título del profesionalismo gracias a los 18 balazos en 12 partidos del puntero que llenaba estadios él sólo y que llegó a pelearle la celebridad al mismísmo Carlos Gardel.

Así la desgastaba Bernabé Ferreyra, el Mortero de Rufino.

domingo, 20 de diciembre de 2009

El gol de Fernando Torres en Austria

Cuando Fernando Torres adelantó a Philipp Lahm y picó la bola sobre la baldía alargada de Lehmann, Pablito supo enseguida que la Navidad siguiente sería distinta.

Cada año, en esas fechas tan entrañables, el pequeño se convertía en un chiquillo rutinario: subía al desván, agarraba el cajón con sus muñecos de futbolín y sobre un tapete verde iba armando su nacimiento en el que todos echaban de menos a alguien.

Siempre igual, y siempre la misma pregunta:

- ¿Y la Virgen María? - solían preguntarle curiosos los visitantes extrañados por la ausencia de ese personaje capital de la adoración.

- Es por los cuartos de final – contestaba resignado mientras esperaba ansioso el día que llegó cogido de la mano de Heidi y Pedrito.

Por eso el gol de Torres, que cambió la historia de España, cambió de paso la historia del curioso Belén de Pablito.

Ese año ajustó sobre los camellos a los Magos Xavi, Villa y Casillas y sobre el portal, dispuesto con tres palos y una malla de portería, la estrella de Oriente con la cara de Andrés Iniesta.

Abajo de todo, sobre el pesebre, dispuso la figura del Niño envuelto en La Roja y a su lado un San José mayor de enormes Zapatones y la Euro 2008 haciendo las veces de madre del churumbel.

Por eso Pablito era del Atleti, por Fernando Torres y por su gol, aunque ahora juegue en el Liverpool, que desde entonces resulta ser su segundo equipo favorito.

sábado, 19 de diciembre de 2009

19-12-2009.Campeones del Mundo

No estábamos en el Estadio Azteca de México D.F. ni se enfrentaban Inglaterra y Argentina, pero este 19 de diciembre, como aquel 22 de junio del 86 a buen seguro que Víctor Hugo Morales hubiera cantado algo así:

¡Genio, genio, genio! Ta, ta, ta, ta, ta ... ¡Gooooooool gooooooool! ¡Quiero llorar! ¡Dios santo, viva el fútbol, golaaaazo! ¡Leo!!! Messi! Es para llorar, perdónenme. . ¡Leo, Leo!, Lionel Messi. Gracias, Pep, por el fútbol, por Messi, por estas lágrimas, por este FC Barcelona 2 - Estudiantes 1.

13/05/2009. Campeón de la Copa Su Majestad el Rey.
17/05/2009. Campeón de Liga.
27/05/2009. Campeón de la Copa de Europa.
23/08/2009. Campeón de la Supercopa de España.
28/08/2009. Campeón de la Supercopa de Europa.
19/12/2009. Campeón del Mundo.

¿Final del trayecto? Va a ser que no:

16/05/2010. Campeón de Liga.

viernes, 18 de diciembre de 2009

¿Galácticos?

¿Y entonces que calificativo correspondería a estos tres sujetos que se alinearon juntos en el F.C. Barcelona dirigido desde el banquillo por César Luis Menotti y presidido por José Luis Núñez en la temporada 1982-1983?





La Deporteca de Radio Marca


Esta idea nace de la pasión que los deportes despiertan en muchos de nosotros y es posible gracias a Radio Marca. Todos los viernes Natalia Freire presenta y dirige la sección La Deporteca, por las mañanas en Directo Marca con Vicente Ortega y por las tardes en Intermedio con Paco García Caridad.

La Deporteca.com es fruto de los años de emisión de la sección La Deporteca en Radio Marca y de la búsqueda de películas, libros y música que tengan relación con el deporte.

Además, desde Enero de 2008 hemos ido recopilando relatos cortos inspirados en el deporte. Pequeñas historias escritas con grandes sentimientos cuyos autores son muchos de los oyentes de Radio Marca que decidieron participar en esta iniciativa.

La Deporteca de Radio Marca

lunes, 14 de diciembre de 2009

El finde

Vaya fin de semana madre mía. Un no parar que diría el otro.Y eso que empezó torcido. La racha de cuatro se truncó en Mieres porque el Zurea, jugando a cinco, le volteó el partido a un medio Penlés en cuatro minutos de desenfreno.

Pero lo arregló pronto el trencila de Llodio, Iturralde digo, que no pudo ver, porque no lo vio ni Dios, el penalti que le escamoteó al Español en la Avenida de Les Corts. Luego el Mandril pasó por encima del Valencia a pesar de un San Iker de cartón piedra que cantó más que el pesado del Españeta.

Y ahí se quedó entre puntos suspensivos lo de Pepe cuando amaneció un domingo de copos por Vitoria. Abrigado hasta las trancas en casa, el Oviedo no pudo con el sol de Vecindario mientras el Gijón El Llano del rompe redes Luisjo se apuntó el derbi regional ante el Hollywood de mi ídolo Valdo. Un español negro de Etiopía se coronó campeón de Europa y por primera vez parece que el sentido común le firmó los papeles a un tipo que no viene a echar la bilis a costa de alguna federación de las nuestras.

A esa misma hora, el equipo que no existe puso patas arriba el Fontes do Sar de Santiago, donde el Apóstol le dio con el botafumeiro en los morros al amigo Messina que desconoce aún (lleva poco tiempo aquí) que esa pista está hecha para los modestos como Panadería Penlés, que el curso pasado se trajo en el chichibus los tres puntos en juego con dos goles en los diez segundos finales.

Pero lo mejor estaba por llegar. Ocurrió en esa Italia que siempre anduvo dividida entre bianco y rossonero y ahora anda partida en dos por las andanzas de Il Cavaliere. Un fulano de 42 años, de nombre Massimo Tartaglia, le partió la jeta al Primer Ministro Silvio Berlusconi. Dos dientes, un TAC de los de House y a otra cosa mariposa, que el Milan no carbura y ese sí que es el opio del pueblo, del pueblo de Milán por lo menos. Y es que las vedettes de ahora tienen el coño seco porque últimamente al jefe del cotarro, al Tito Silvio, le van más tiernas, con culo prieto y buena delantera y así le lucen las crines a los de Leonardo. Lejos quedan aquellos maravillosos años donde por la pasarela de Milanello desfilaban los Gullit, Rijkard, Van Basten o Maldini.

Y así corría la tarde, entre transistor y apuntes de Anatomía, cuando al abrir la página del Marca los puntos suspensivos de Pepe se convierten en punto final:

Pepe se pierde lo que resta de temporada y el Mundial.

Dicen que se le ha ido el LCA. ¿Qué coño es el LCA?. El Ligamento Cruzado Anterior.
Y entonces agarro los apuntes y a modo de repaso recito:

"El cuerpo humano es una máquina compleja que consta de numerosos huesos que están unidos y articulados entre sí por medio de articulaciones, reforzados por ligamentos a modo de refuerzos y que ,en conjunto, forman el esqueleto y funcionan como un sistema de palancas que van a ser desplazadas por la tensión generada por la contracción de los músculos, el verdadero motor del sistema y cuya fuerza es transmitida a los huesos por medio de unos cables de transmisión de energía que son los tendones".

La definición de marras es de Juan Luis Zunzunegui, el que fuera médico del Deportivo Alavés en los tiempos aquellos en los que viajaba a menudo por Europa y perdía finales de la vieja Uefa con el Liverpool.
Separando la paja, el grano del asunto viene a decir más o menos que a Pepe le hizo crack el cierre de seguridad de la rodilla y que está muy, pero que muy jodido.

Y el Sporting también palmó, y en la calle Manso, ironías del destino, repartieron ostias como panes, al mismísmimo estilo West Ham-Millwall,esto es, con cita previa.

Para rematar el domingo pasado por nieve va el nieto de Pinochet, que busca desesperadamente asiento en el parlamento chileno y dice que su abuelo fue un gran presidente de la nación.

¡Ay mi madre bendita¡ Si se le ocurre levantar la cabeza a ese Pablo Neruda que está en los cielos... vuelve al hoyo partiéndose el ojo pequeño de risa.

viernes, 11 de diciembre de 2009

Ya no quedan románticos como Raúl Echevarría

Cuando el fútbol andaba poco menos que remangándose los pañales allá por los lejanos años veinte, en el país de Gardel (no se puede ser más argentino siendo hincha de Racing Club de Avellaneda) ya andaban a la gresca para no variar mucho.En medio de la guerra abierta entre la Asociación Argentina y la Asociación Amateurs , surgió la figura de un personaje que aparece con letras muy pequeñas, casi de contrato de seguro, en los libros de historia.

Se llamaba Raúl Echeverría y era el punta titular de Club Estudiantes de La Plata.

Contaba 26 años aquel mes de agosto de 1926, y tras hacerle tres goles a Gimnasia en el clásico de la ciudad de las diagonales, colgó las botas y dejó para siempre la práctica profesional del fútbol.

Aquel enorme partido había colmado sus aspiraciones como pelotero y como pincharratas.

Sólo espero que en diciembre ninguno de los arietes del TRI (ahora ya son tetracampeones de América, pero para uno siempre será el TRI) siga el ejemplo del bueno de Raúl.

En juego hay una Copa Intercontinental.

Nosotros no tenemos ninguna, a mayor gloria de algunos brasileños, pero ellos que son argentinos, ya saben lo que es pisar la cima del mundo.

En 1968 se llevaron por delante al todopoderoso United de Sir Matt Busby en el mismísimo Old Trafford de Manchester gracias a un gol de Juan Ramón Verón, apodado La Bruja, que aquella lluviosa tarde voló más alto que nadie para convertir el gol que puso adelante al pincha y que a la postre serviría para escribir la página más gloriosa de este humilde club al que muchos siguen empeñados en colocar al borde del grupo de Los Cinco Grandes (Boca, River, Racing, Independiente y San Lorenzo).

A esa legendaria contienda también llegaron de tapados y con algunas artimañas inusuales hasta entonces en los hombres de Osvaldo Zubeldía, lograron dejar enmudecido el Teatro de los Sueños.

El ManU presentaba jugadores de la talla de Stepney, Nobby Stiles, George Best, Bobby Charlton o Dennis Law y había pasado por encima del Benfica y el Real Madrid en las rondas previas y por si fuera poco, llegaba con el aval de la Copa del Mundo ganada por Inglaterra en su más que controvertido Mundial.

Es curioso ver como los ¿inventores? de este juego salieron campeones antes con el combinado nacional que con un equipo de club.

El Glasgow le ganó la Copa de Europa al año siguiente (1967) al Inter de Milán pero hincaría la rodilla ante Racing de Avellaneda por la supremacía del fútbol mundial.

La revancha estaba pues, servida.

La ida (25-09-1968) se escenificó en La Bombonera de Boca, llena hasta la bandera, y allí se impuso Estudiantes con un solitario gol del Negro Conigliaro mediada la primera entrega.

Las previas hablaban de los argentinos como un equipo "con un estado atlético fuera de lo común, a lo que unen una excelente constitución física fruto de largos y metódicos años de gimnasio. Su juego se adapta tanto a una labor ofensiva continuada como al clásico contraaataque. Poseen un buen toque de balón y no demoran las jugadas,dentro de un elevado ritmo.Destacan por su profundidad, visión de gol y su tiro al marco tanto desde media como corta distancia."

Pero de la literatura a la realidad de lo que ocurrió en el sembrado medió un abismo.

Nobby Stiles, lateral pequeño y desdentado,corriente entre los futbolistas corrientes ,campeón del mundo en el 66, con fama de gesticulante y de perpetua presencia en las libretas de los colegiados fue expulsado por un gesto al auxiliar que cubría su banda cuando éste le marcó una más que discutible posición de off-side.

Sin embargo el Narigón Bilardo, que le partió la ceja de un cabezazo al propio Stiles nada más comenzar a rodar la bola, y Pachame, que le clavó los tacos en la espinilla a Charlton para tres puntos de sutura, continuaron en el césped hasta el final del partido.

Satisfechos los dos contendientes con el resultado, se citaron para la segunda parte del cuento el 16 del mes siguiente.

"Se saca una falta a los seis minutos de juego desde la parte izquierda de la media inglesa. El balón pasa por encima de los jugadores situados ante la puerta y va a la parte derecha del ataque argentino,donde Verón, que había permutado su puesto,cabecea cruzado hasta la red (0-1)".

A partir del gol Estudiantes se defendió como gato panza arriba a base de patadón y tente tieso y plantillazos a cualquier red que osara asomar la nariz por el área de gol que resguardaba Poletti.

Por eso a los EUA hay que ir con la lección aprendida,que bajo esa aparente piel de cordero ya sabemos lo que hay, y sobre todo hay que tener cien ojos para el jugador que lleva la remera número 10, de nombre Juan Sebastián Verón, para todos los del fútbol La Brujita.

Su padre ya jodió a los ingleses hace cuarenta años y no es plan de que ahora el vástago nos chafe la sexta conquista del año.

Romanticismos los justos.

Fuentes:
Hemeroteca El Mundo Deportivo.
Historia del Fútbol Argentino (Diario La Nación)
Historia de los mundiales de fútbol de Brian Glanville (Ed.T&B Editores)

Fotos: La pelota no dobla

miércoles, 2 de diciembre de 2009

Quién te ha visto y quién te ve, Jan

Joan Laporta pasará a la historia del barcelonismo como el presidente más joven en ciento diez años de entidad y bajo cuyo mandato el club ha conseguido mayor número de títulos, entre los que destacan, hablando de fútbol, dos Copas de Europa, tres ligas, una Copa del Rey, tres Supercopas de España y una Supercopa de Europa, amén de una liga ACB, una Copa del Rey y dos Supercopas en la sección de baloncesto.

Durante estos ochos años de mandato han habido tantas luces como sombras que han motivado que el bueno de Jan no haya dejado indiferente a nadie.

Uno de sus logros más importantes fue alejar a los Boixos Nois de las butacas del Camp Nou, lo que le acarreó una gran cantidad de amenazas y pintadas de bastante mal gusto en su domicilio y en las paredes del Estadi.

Y lo hizo nada más llegar, sin reparar en las consecuencias que esa decisión podría tener a la larga y que al final resultaron muy beneficiosas para todos.

Ahí estuvo a la altura Laporta, como lo estaría después al dar total libertad de acción a Txiki Begiristain manejando el cotarro del balón, o colocando a Chichi Creus al timón de la nave de la canasta, y sobre todo, lo que a mí me causó mayor sorpresa y al mismo tiempo gran satisfacción, armando un equipo de fútbol sala que ahora mismo es capaz de mirar a los ojos sin ruborizarse una pizca a los intratables Interviu y El Pozo Murcia.

Pero ya desde el principio, incluso antes de ganar las elecciones, Joan Laporta escribía con algunas faltas de ortografía.

Es imposible no recordar la moción de censura a la que sometió a Núñez cuando lideraba aquel sospechoso grupo llamado Elefant Blau.

Siendo ya presidente, se encontró un club prácticamente al borde de la bancarrota por culpa de la olvidable gestión del forofo Joan Gaspar.

Su amigo Sandro Rosell , como buen mozo de espadas, le hizo cortar su primera oreja al conseguir la firma de Ronaldinho Gaucho, y así tapar de alguna manera el esperpéntico juego portadas y comunicados anunciando y desmintiendo al momento un supuesto acuerdo con David Beckham.

Pero faltaba el piloto para la nave, y primero Hiddink y después Koeman (menos mal, visto lo de Valencia) le dieron calabazas.

El tercero de la lista era Frank Rijkaard, y este ya no pudo decir que no.

A partir de ahí lo del fútbol quedó resuelto para siempre.

Pero el Barcelona es mes que un club, y las secciones también tienen su tirón popular pero en ellas es donde más resbalones ha tenido.

La primera, y para mí la más dolorosa, fue la de enseñarle la puerta de salida a Svetislav Pesic, el entrenador con el que se consiguió la primera y única Copa de Europa y que había hecho triplete el curso anterior.

La solución fue meter en la pintura a Dusko Ivanovic y el equipo empezó a ir cuesta abajo y sin frenos, e incluso el emblema de la sección, Juan Carlos Navarro, puso pies en polvorosa hastiado por los corsés del montenegrino.

Este error fue subsanado la campaña pasada colocando al Abuelo Creus en las oficinas del Palau, algo por otra parte muy poco meritorio, pues cualquiera que hubiese seguido las retransmisiones de TVE se habría dado cuenta enseguida de que ese magisterio estaba pidiendo a gritos un despacho de esos con silla de cuero y metros cuadrados para dar y tomar.

Pero la anestesia más grande de este mandato la ha sufrido la sección de balonmano, campeona de todo lo habido y por haber y convertida ahora en una máquina de triturar técnicos de postín y que escribe al dictado del Ciudad Real e incluso el Ademar y el Valladolid.

Todo por intentar convertir a un sabio del banquillo como Valero Rivera en gestor de disciplinas en las que andaba más o menos pez.

Sin embargo, Joan Laporta se ha empeñado en los últimos tiempos en dilapidar este enorme botín conseguido gracias principalmente a los orfebres que se visten de corto cada domingo, sacando los pies del tiesto un día sí y el otro también.

El último desliz es el de la fiesta post-clásico, donde se postuló como máximo candidato al Bailón de Oro, pero antes ya había desafinado varias veces y casi siempre con la nota nacionalista e independentista.

Ahí está el affaire del Aeropuerto de El Prat, o el de los niños en Portugal que no pudieron escuchar el himno nacional, o el intento de quitarnos a todos ese equipo de nuestros amores.

Me jode decirlo, pero ahora que estamos arriba, no me resisto:

"Váyase Señor Laporta, váyase".

lunes, 30 de noviembre de 2009

El Profeta del Gol y mucho más

Tal día como hoy de hace 137 años, se jugó el primer partido internacional de selecciones nacionales entre Escocia, que actuaba como local en Hamilton Crescent y la poderosa Inglaterra. El partido, que fue presenciado por tres mil espectadores terminó con un insulso empate sin goles a pesar de que los escoceses utilizaron un 2-2-6 y los ingleses su clásico 1-1-8.

A lo largo de estos años han sido muchos los que han innovado con mayor o menor fortuna en los sistemas de juego y sus nombres nos vienen a la cabeza casi sin quererlo.

Empezando por Sir Herbert Chapman y su inolvidable WM, pasando por Bela Guttman, el Mago Helenio Herrera, Rinus Michels y su Naranja Mecánica hasta llegar a Arrigo Sachi y el imparable AC Milán de finales de los ochenta y principios de los noventa.

Pero si hay un personaje cuyo mensaje ha calado hondo en nuestros días, ese no es otro que Hendrik Johannes Cruijff, vamos, el Johan Cruyff que todos conocemos.

Llegó dos veces a Barcelona para terminar con la tiranía del Real Madrid y en la primera, vestido de corto, lo logró a medias.

Tuvo que ponerse del otro lado, como director técnico, para transmitir su filosofía del fútbol y del deporte, que al fin y al cabo es la de la vida en general.

Ayer, que fue Día de Clásico en España, me desayuné un zumito y cruasán con café mientras ojeaba El Dominical de El Periódico que traía a la portada al Profeta del Gol:

JOHAN CRUYFF, El maestro se reinventa.

Tengo que reconocer que me encontré con este suplemento de casualidad, y más que nada porque el Marca estaba ocupado.

No era el típico reportaje deportivo de toda la vida, o sí, pero de otro tipo, otra forma de ver el deporte desde la Fundación y el Instituto que llevan su nombre, algo así como el deporte visto desde el lado de la Sociología.

Resulta que Johan se reunió con sus antiguos compañeros del Ajax y se enteró que algunos de ellos que habían tocado la gloria con él andaban repartiendo bultos con una furgoneta o conduciendo taxis por las calles de Amsterdam.

Allí nació la idea de la Fundación y el Instituto desde donde busca dar una salida para que los deportistas de élite sepan afrontar el repentino apagón de los flashes.

Hay un extracto del texto que resume a la perfección esa filosofía:

“El deporte te enseña a compartir y a integrar. Aprendes a confiar en ti mismo y a valorar que el esfuerzo es la recompensa”.

Este lema debería estar presente en el ideario de cualquier técnico de base que se precie y debería estar grabado con letras de oro en las paredes de los vestuarios de estas categorías.

No tengo dudas de que esto es lo que se enseña en La Masía, porque ese, lo estamos viendo ahora, es el legado más preciado que el holandés le ha dejado al Barςa, más allá de tripletes, champions o goleadas en el Bernabeu.

“Salgan y disfruten”, así de sencillo, y así de complejo a la vez.

Pero para llegar hasta aquí tuvo que acontecer una historia excepcional.

Ocurrió cuando Cruyff jugaba la liga profesional norteamericana defendiendo los colores de los Diplomats:

…Fue en Washington, en 1980, cuando un hecho le dejó una huella imborrable que tal vez no fue capaz de advertir, una semilla de la que brotó el espíritu más solidario de alguien que siempre ha ido por libre. La visión le llegó a una edad curiosa: 33 años. El hijo de unos vecinos tenía Síndrome de Down. Siempre estaba sólo, mirando cómo los otros niños jugaban. Ahí estaban todos sonrientes, siendo simplemente niños, mientras él se sentía día tras día más lejos, más distinto, menos niño. Un día, Johan decidió cruzar la barrera y dar un paso que todos hemos tenido la ocasión de dar alguna vez y no siempre damos. Se le acercó y empezó a dar unos toques con él. Le enseñó a chutar y a cabecear. Ese partido ya no se detuvo. En cuanto llegaba a casa, el chico estaba esperándole con el balón bajo el brazo. Hasta que al volver de un desplazamiento, Cruyff vio una de esas imágenes que nunca ha olvidado y que hoy todavía recuerda con emoción. “Ahí estaba él jugando al fútbol con el resto de los niños del barrio. Me di cuenta de que un chico que, hasta entonces estaba marginado, en unas semanas había cambiado por completo su vida gracias al deporte”.

Yo hace años que soy fiel al evangelio de El Holandés Volador pero, si he de ser sincero, algunas veces he sido un poco escéptico.

Desde ayer vuelvo a creer a pies juntillas en su doctrina.

Fuentes:
• Dominical El Periódico
• www.fundacioncruyff.org
• www.taringa.net

jueves, 26 de noviembre de 2009

Aquel 6 de junio de 1970 en el Camp Nou


Cuando hizo sonar el silbato y señaló con el índice el punto fatídico, los jugadores del equipo propietario se abalanzaron sobre él y le hicieron corrillo.

Hubo amagos de abandonarlo todo, palabras malsonantes y algún que otro zarandeo que casi lo hace girar sobre el tapete.

Cuentan incluso que Zabalza le plantó los cinco dedos de la palma en el pecho.

- ¡¡¡ Dos metros¡¡¡ ...¡¡¡dos metros fuera del área¡¡¡

Sonó como un latigazo aquel grito al unísono de todo el equipo, pero no hubo rectificación.

- Penalty, lo he visto claro. Ha sido penalty y no se hable más.

Y salió corriendo hacia los once metros para cobrarse el castigo que ejecutaría Amancio sobre la estirada de Reina.

Luego Eladio, el capitán esa noche, le enfrentó a pocos centímetros, y el suelo empezó a balancearse bajo sus pies.

- Madridista, eres es un madridista y no tienes vergüenza.

Cartulina ... roja por supuesto.

No hubo más porque ahí se murió aquel partido de copa ante el Real Madrid, en el que Emilio Carlos Guruceta Muro intentó hacer creer a todos los barcelonistas en un penalty que nunca existió... o tal vez sí.

En su imaginación.

(Relato leído el viernes 27 de noviembre de 2009 en La Deporteca de Radio Marca)

viernes, 13 de noviembre de 2009

El alma de La roja


Tengo unas ganas terribles de ver la última película de Santiago A. Zannou.

La primera fue un hallazgo y ésta, que va de fútbol, espero que sea algo parecido.

Supongo que hablará de las Olimpiadas de Amberes, de la furia, de Belauste , de “¡a mí Sabino que los arrollo¡”, del Divino Zamora, de Pepe Samitier, de Pichichi, del gol de Zarra, de Matías Prats, de Franco Gemma, de la bola que nos dejó fuera del mundial, de la primera Eurocopa, del gol de Marcelino en el Bernabeu, de la Araña Negra, del Pequeño Maracaná de Belgrado, de Juanito, de Rubén Cano, de Katalinski, del no gol de Cardeñosa, del ridículo en el mundial de Naranjito, de Poli Rincón, de Santillana, de Bonello, del 12-1 a Malta, del Benito Villamarín, del gol de José Angel de la Casa y Juan Señor, de Platini, de Arconada, de Maceda, de Miguel Muñoz, del Parque de los Príncipes, de Butragueño, de Querétaro, del penalti de Eloy, del otro no gol de Míchel a Brasil, de “me lo merezco”, de Stojkovic, de los Juegos de Barcelona, de Vicente Miera, de Kiko, de Abelardo, de Berges, de Clemente,de la falta de Bakero a Schmeichel en el Sánchez Pizjuán, de Julio Salinas, del pase de Goicoechea a la red, de Tassotti, de Luis Enrique y su tabique, de Nigeria, de la cantada de Zubi, de los penaltis de Raúl, del gol en el descuento de Alfonso, de las camisas sudorosas de Camacho, de los cojones, de la Plata de Sidney, de Al Ghandur, de Iñaki Sáez, de Zapatones , de los cuartos de final, de Iker, del Niño Torres, de la Eurocopa de Austria, pero por encima de todo supongo que hablará de setecientos hombres con sus historias de laurel y fracaso a lo largo de cien años de Selección Española.

Que sea eso y no un mal vodevil como el del Centenario de la Federación.

martes, 3 de noviembre de 2009

Un sinsentido


En la madrugada del sábado Fernando Cáceres, el que fuera zaguero central de River, Zaragoza y Celta entre otros, fue tiroteado a las afueras de Buenos Aires, en Ciudadela, cuando viajaba en su vehículo particular.

Cuatro individuos lo asaltaron para quitarle el coche, un BMW de color negro, y le pegaron un balazo en el ojo que le mantiene en coma inducido y con una bala alojada en el cerebro.

Se teme por su vida.

Curiosa la paradoja argentina.

Hasta hace nada los pibes menos favorecidos soñaban con evadirse de la penuria dando patadas a la calva en cualquier potrero de mala muerte.

Entretanto veían al Negro Cáceres por televisión levantando Copas del Rey y Recopas o ganando Copas de América con la albiceleste.

El había llegado a dónde muchos sueñan y pocos alcanzan.

Tal vez por eso era buen trofeo para esos indecentes de apenas quince años.

No se sabe si eran dotados para el juego, ahora eso poco importa.

Ellos escogieron la opción más radical y fulminante de escabullirse de la miseria.

Empuñar un arma de nueve milímetros y balear al primero que asomase la cabeza con algo de plata en los bolsillos.

jueves, 29 de octubre de 2009

La vida estaba siendo maravillosa


La expresión del tiki-taka con Julio Salinas quedará para siempre en la mitología del fútbol español, como también quedarán como inolvidables los apodos con los que bautizó a peloteros y canasteros de todo el panorama deportivo mundial.

Gracias a él recuperé la ilusión por sentarme delante de la tele un sábado por la noche a ver un partido de fútbol con el pie o fútbol de canastos como dicen Juan Luis y Guillermo de Gomaespuma.

Atrás quedaron aquellas soporíferas retransmisiones desde el estadio de El Sadar de Pamplona en La 2 de TVE con Paco Grande o Juan Carlos Rivero sentados en un taburete de los estudios de Torrespaña y durmiendo al personal con sus apreciaciones inocuas y sin sustancia.

Con él recuperamos parte de lo que perdimos en esos años se oscurantismo de la FORTA en Asturias y que volvieron gracias a Carlos Martínez y Michael Robinson en Canal Plus.

Con él volvió la magia del baloncesto que nos había hurtado el tirano Pedro Barthe y por lo menos yo volví a sentir la pasión por el juego que tuve en los tiempos del gran Siro López y la inigualable Antena 3 Radio con sus despliegues a cualquier hora del día en la antigua Copa de Europa de baloncesto.

Por eso esta nueva vida estaba siendo tan maravillosa.

Hasta ayer.

DESCANSA EN PAZ JUGÓN.

Tu no eres "El Diego"

Déjame que te diga algo Diego: tú sabes muy poco de táctica.

O más bien nada.

Y te preguntarás por qué.

Aguarda un momento y te lo cuento.

Es muy fácil.

Vestido con los calzones cortos el sistema eras tú.

Tú y diez más cualesquiera, no importaba el nombre ni la madre que los trajo al mundo.

Diez condenados que corrían lo suyo, y lo tuyo también, para acercarte rapidito la pelota y esperar la inspiración de esa izquierda maravillosa.

No te vaya a sentar mal,¿eh?.

Yo te lo digo con franqueza, porque quiero recordarte así, con la magia cosida a los pies, gambeteando, y detrás de cada gambeta un inglés rodando por los suelos.

No lo estropees y déjalo Diego, ahora que todavía estás a tiempo...

Por amor de D10S, o por amor propio, que viene a ser lo mismo...

Tragedia en el Monumental

Después de mostrarle al mundo entero la estrella en el partido del estadio Azteca, quedan pendientes para próximas fechas de la gira federativa las visitas al estadio Wembley de Londres (ni por asomo será lo mismo), al estadio Centenario de Montevideo y al majestuoso y sugerente cercado de Maracaná. Así completaremos el repóquer de coliseos imprescindibles que desde Santa Úrsula salta este miércoles al Estadio Monumental de Buenos Aires, la casa de Club Atlético River Plate, esa vieja herradura acostumbrada de forma casi perpetua a catar buenas tardes de fútbol.
El nivel de exigencia en el poliedro de Núñez es siempre elevado, porque sobre ese pasto deleitaron a la platea inolvidables como Bernabé Ferreyra, el mortero de Rufino, aquella Máquina sabiamente engranada por Labruna, Lostau, Moreno, Muñoz y Pederdena, el exquisito Omar Sívori, el aroma del Mariscal Roberto Perfumo, un diez de esos que sólo puede criarse en un potrero como Beto Alonso o un prestidigitador del tiento venido de la otra orilla como El Principito Enzo Francescoli.
Seguro que los nuestros dejan el listón casi tocando el cielo.
Pero la historia del Monumental no se escribe sólo a base de gambetas y vueltas olímpicas.
Porque a pesar de que allí los partidos de fútbol también duran reglamentariamente noventa minutos en dos partes iguales de cuarenta y cinco sin incluir el descuento, y también los hay que necesitan prolongación en forma de quince más quince, hubo otros que no terminaron nunca, como el celebrado en esta cancha el 23 de junio de 1968.
El súper clásico de Buenos Aires entre River y Boca terminó en un insulso empate sin goles y con una temperatura exigente de doce grados centígrados que invitaba a la concurrencia a volver a casa lo antes posible para seguir la jornada a través de los transistores.
Pero hubo algunos nunca volvieron.
Fueron setenta y uno, todos bosteros que bancaron por Boca, los que jamás pudieron atravesar la puerta 12.
Al intentar desalojar la tribuna alta Centenario, donde desde siempre se confina a los hinchas visitantes comenzaron las avalanchas. Y ahí fue donde se encontraron cara a cara con la muerte, entre el descanso de la primera planta y la calle Figueroa-Alcorta donde desaloja la 12, en medio de un túnel oscuro y resbaladizo con ochenta interminables escalones que fueron incapaces de superar.
Dicen que la policía a caballo reprimió con fuerza a las primeras unidades de la barra boquense que ganaron la calle entre consignas peronistas y tuvieron que retroceder; otros dicen que los molinetes estaban colocados; los más dicen que la puerta de acordeón estaba cerrada y con el cerrojo condenado. Lo cierto es que la media de edad de los muertos no superó los diecinueve y que los cánticos de unos taparon los lamentos de los que morían aplastados.
No hubo culpables de aquella tragedia y tampoco se recuerda a los fallecidos con placa alguna en el estadio millonario.
La puerta 12 ahora se llama Puerta L y está oculta por un caracol que sube a lo alto de la tribuna Centenario.
Todo esto y algo más es lo que cuenta el extraordinario documental del director argentino Pablo Tesoriere. Después de verlo uno se ve en la obligación de pararse un momento y reflexionar sobre el verdadero sentido del fútbol.
Por desgracia no fue la primera ni será la última tragedia en un recinto deportivo.
Por eso el miércoles, cuando Argentina y España ingresen en el hervidero, aquí estaremos recordando a los caídos en el Monumental.
No sólo de fútbol vive el hombre, aunque muchas veces lo parezca...

Don Quijote de La Mancha


Semifinal vuelta de la Champions League 2009

Ya lo había escrito Cervantes hace quinientos años:

"No son gigantes, son molinos".

"Son gigantes amigo Sancho, y si tienes miedo, quítate de ahí, y ponte en oración en el espacio que yo voy a entrar con ellos en fiera y desigual batalla."

Y allá se fue el Pequeño Quijote de Fuentealbilla (La Mancha) , quitándose ayer su vieja y desvencijada armadura para vestir con el "ocho" del Barça con la sana "intención de limpiar la ínsula de todo género de inmundicia y de gente vagamunda, holgazanes y mal entretenida".

A sus pies amigo Andrés.

El banderín (a mi tío Frailín)


Hola a todos.

Mi nombre es Pablo y hasta hace unos meses era un banderín de córner del campo de fútbol de El Reguerón.

Y digo era, porque desde que la federación y el ayuntamiento decidieron que Cangas debía tener un campo de hierba sintética como los pueblos grandes, estoy al paro.
Yo soy un banderín de los de toda la vida:

palo de madera y tela barata , azul y roja , como los colores del Narcea.

Tengo pasado mucho frío en la esquina del rio, pero sé sufrir.

Eso me lo enseño mi abuelo, que de esto también sabía un rato.

El vio jugar a Juaqui el Soliso, y un día, sacando un córner le puso la mano encima.
Siempre estuvo orgulloso de eso.

También disfrutó mucho viendo jugar a Chichi y a todos aquellos chavales que se reunían en verano para jugar partidos y eran invencibles.

Sólo quería pediros un favor:

Si sabéis de algún campo de hierba natural en el que necesiten un buen banderín, dejarme mensaje aquí.

(Relato leído el viernes 24 de abril de 2008 en La Deporteca de Radio Marca)

Para escucharlo hay que avanzar el audio hasta el minuto 22:

El mudo, el manco y el cojo


Puede parecer que el encabezado de este artículo es el pie para el típico chiste recurrente, pero nada más lejos de la realidad.

Esta es la historia de algunos personajes que me han causado más admiración a lo largo de las ingentes decenas de partidos que he podido contemplar por televisión o acompañando a Electricidad Gelo y Panadería Penlés a cualquier recóndito lugar en el que se pudiera jugar al fútbol sala.

Porque han sido muchos los viajes, algunos interminables, muchas las alegrías y las desilusiones, pero también han sido muchos los amigos que he podido conocer gracias a este maravilloso juego, y son algunos de ellos los que tengo remachados en la memoria.

Después de todo, como dijo el Papa Juan Pablo II, de todas las cosas sin importancia que hay en el mundo, el fútbol es la más importante.

Julio Vior Rebollar fue un jugador de futbito de lo mejor que ha dado Asturias desde siempre.

La primera vez que le vi fue en el palacio de los deporte de La Guía de Gijón, en la margen derecha del rio Piles.

Militaba entonces en el Gijón La Nuechi, equipo que ese año paraba por la División de Plata, creo que era la temporada 94/95.

Al terminar nuestro partido en una pista anexa, pasamos a la tribuna a ver los lances de aquellos ilusionistas.

Recuerdo a Julio saliendo en contraataque con los dos equipos parados y el colegiado haciendo sonar su pito sin cesar.

Así una vez y otra, hasta que los veteranos me contaron que Julio era sordomudo.

Era un tipo con un juego exquisito al que luego nos tocó sufrir durante varias temporadas en Nacional B con El Pinal , El Llano y otros equipos de Gijón.

Fueron aquellas batallas inolvidables.

Aarón Núñez Cacao es otro de estos meritorios del balón pequeño.

Cuando jugaba en el Clipeus Nazareno pude ver un partido suyo en la emisión por satélite de Canal Sur.

Me quedé con los ojos como platos al ver la facilidad con la que se iba de los rivales cada vez que recibía cerca de la posición de pivote.

Parecía frágil y daba la sensación que los contrarios le dejaban pasar para no lastimarlo.

Cuando alzó los brazos para celebrar un gol me di cuenta de algo inimaginable.

Al Mago de la calle Feria le faltaba el apéndice izquierdo, pero aún así dejó un par de tarjetas de visita de esas que entregan sólo los mejor dotados para este deporte.

Pero fue en Cangas del Narcea, en nuestro poli municipal, donde fui testigo de un ejemplo de superación poco menos que extraordinario.

En la semifinal del torneo juvenil apareció por la pista azul un chaval que dejó boquiabierta a la repleta grada de El Reguerón.

No recuerdo su nombre, pero sí que venía con el Sporting Jiennense y que corría por el campo como desencajado.

Parecía que se iba a quebrar en cualquier momento, pero la primera bola que le llegó a la altura del medio campo la coló por la escuadra del equipo rival.

El chico, que jugaba con el ocho, tenía la pierna derecha unos diez centímetros más corta que la zurda, pero a pesar de su tez oscura, parecía un ángel vestido de corto.

Nunca más supe de aquel muchacho, pero si algún día, en cualquier cancha del mundo, alguien se lo encuentra, como diría la cortinilla del Equipo A, tal vez pueda contratarlo.

http://ppfutbolsala.onlinewebshop.net/relatos.html

Pepe “El Brujo” y las profecías del deporte rey


Parece que el frikismo más cañí ha entrado de lleno en el deporte rey y amenaza con quedarse una temporadita.

Llevo unos días viendo de forma insistente a un personaje pintoresco apareciendo de forma reiterativa en los todos medios deportivos jurando y perjurando sin ruborizarse una pizca que la lesión de Cristiano Ronaldo es obra de un ritual de brujería que le ha sido encargado por sabe Dios quién.

Se llama Pepe el Brujo y afirma que el estacazo del número ocho del Marsella en el partido de la primera fase de la Copa de Europa disputado en el Bernabéu hace unos pocas fechas es sólo el principio de una retahíla de contratiempos que a la larga darán con la retirada de los terrenos de juego del virguero de Madeira.

Esta historia tan esperpéntica no hace más que aumentar la leyenda de un deporte salpicado de creencias y supersticiones a lo largo de sus más de cien años de historia.

Yo, como barcelonista hasta las trancas que soy, oí hablar desde muy pequeño de un embrujo que perseguía al Barcelona en la máxima competición continental de clubes.

Hay que remontarse al año sesenta y uno para encontrar el origen de esa maldición.

En el estadio Wankdorff de Berna, el Barςa , que había sacado por primera vez de Europa al Real Madrid, disputaba su primera final de la Copa de Europa ante el Benfica dirigido por Béla Guttman y un jovencísimo Eusebio.

El equipo catalán contaba con un plantel de lujo, capitaneado por Luis Suárez (Balón de Oro ese año) y los húngaros Cabecita de Oro Kocsis y Pájaro Loco Czibor, pero no pudo alzar el trofeo a pesar de haber lanzado cuatro balones a los postes cuadrados del estadio suizo.

Ese partido lo perdió el Barcelona por tres goles a dos, el mismo resultado con el que la Hungría de Puskas, Kocsis y Czibor había perdido la Copa del Mundo de 1954 ante Alemania en ese mismo estadio.

Los dos magiares del Barca, que habían sido goleadores ante Alemania y lo serían ante el Benfica aquella tarde, sabían que ese partido no estaba escrito para ellos, más después de saber que les había sido asignado el mismo vestuario en el que lloraron que el día de la fatídica final mundialista.

Veinticinco años después, los blaugranas cayeron en Sevilla ante el Steaua de Bucarest tras fallar cuatro tiros en la tanda de penaltis en lo que desde entonces se conoce en el imaginario blaugrana como la maldición de Duckadan.

Por suerte el embrujo sólo duró seis años más, hasta que Alexanco levantó la copa en Londres en el mítico escenario de Wembley.

Un año después de la final de Berna, el Benfica, de nuevo con Guttman y Eusebio se llevó por delante al Real Madrid de Puskas tras lo cual el técnico de origen judío fue cesado por desavenencias con la directiva benfiquista.

Ya tenía rango de estrella, como antes la había tenido como futbolista de altísimo calibre.

Formó el mítico equipo del Hakoah que asombró a la Europa de entreguerras cuando derrotaron al todopoderoso West Ham United en Londres por cinco goles a cero.

Después de colgar las botas dirigió al no menos legendario Honved de Budapest, de Czibor, Kocsis y Puskas, y fue precisamente por culpa de este último, por lo que se vio obligado a abandonar la máquina magiar y empezar un ir y venir por equipos de medio mundo que le llevaron a Portugal el 1958.

Primero dirigió al Oporto, con el que salió campeón y de ahí pasó al eterno rival, donde lo primero que pidió fue el pase de un joven de color del Sporting de Maputo, que no era otro que Eusebio, La Pantera de Mozambique.

Después de su cese Guttman profetizó: "Sin mí el Benfica no volverá a ganar un título continental".

Y las "Águilas" cayeron ese mismo año en la Intercontinental ante el Santos de Pelé, y al año siguiente en Wembley ante el Milan, y tres años más tarde ante el Inter de Luis Suárez, y cuatro años después otra vez en Wembley ante el Milán, y contra el PSV y definitivamente otra vez ante el Milan el Prater vienés.

Allí, a esa ciudad, en la que se encuentran enterrados los restos de Guttman, acudieron los directivos lisboetas a rezar antes de la final ante el equipo italiano.

Pero no pudieron con el hechizo del Mago de Budapest.

Así que bien harían también los directivos del Real en poner unas cuantas velas a los santos protectores para que no se cumplan las profecías del brujo de Antequera, porque sin ir más lejos CR9 cayó definitivamente de baja en un partido que Portugal jugaba como local en el Estadio Da Luz, propiedad del Benfica de Lisboa ante la selección de Hungría.

miércoles, 28 de octubre de 2009

Hicimos el ridículo

En aquel torneo de Campo del Río hicimos el ridículo, lo sé.

Y al final nos portamos como unos auténticos muertos, también lo reconozco, pero que quieres, no habíamos tenido tiempo para prepararnos bien.

Íbamos con lo puesto y por no tener, no teníamos ni camisetas para salir aseados al campo.

A mí que tocó dirigirlos y juro que hice todo lo que estuvo en mi mano, pero aquel primer gol me mató.

El Guti era buen portero, nadie se lo discutió jamás, pero en aquella no estuvo muy afortunado que se diga.

¿Cómo se le pudo ocurrir colocar a los muchachos de la barrera cubriendo la madera del otro costado?

Y otra más, ¿por qué cojones se plantó ahí detrás y le dejó meta franca al tirador para colarla por su poste?

No sé, todavía no me lo explico pero por allí terminó entrando la bola y fue el principio del fin.

Lo maldije con madre y todo pero ya estaba dentro y había que seguir peleando.

Le tenía fe a Oliver, el mejor que llevamos, pero desde el pitido inicial se enfrascó en peleas con todo el que pasaba por su lado y se salió del partido.

Todos le buscaban a él y admito que ahí me equivoqué.

Los otros también lo sabían y no tuve respuesta para el cuerpo a cuerpo que le pusieron los otros.

No recibía cómodo y se enfadaba consigo mismo y con el mundo.

Yo le decía que tuviera calma, que llegaría la nuestra, que éramos mejores, pero no me hizo caso.

Tal vez lo mejor hubiera sido sentarlo un rato a mi lado, pero joder, era el mejor y estábamos perdiendo.

Falló siete tiros sin barrera y ninguno lo arrimó siquiera a los tres palos.

Estaba ido y con él todo el equipo.

En el octavo tiro libre lo probó Jona y lo puso arriba donde las arañas.

En esa también estuve lento, pero la tensión del partido me tenía atenazado.

Tenía que haberle dado a él la oportunidad de pataer antes y quizás podríamos haber apretado el resultado.

Fue lo único bueno que hizo, porque se quedó sin aire en la segunda carrera.

Nos había costado un mundo meterlo en los calzones cortos y me duró un suspiro.

Como Julito el gitano, al también le tuvimos que aplicar oxígeno al poco de empezar.

Estaba pasado de kilos, pero que muy pasado, y parecía un elefante moviéndose en aquel patatal.

Ya sé que era una sombra, pero tenía que mantenerlo dentro por cojones, por si enganchaba alguna cerca del pivote.

Tú sabes como yo que en esa posición se giraba como pocos.

Pensaba que en aquella zurda tenía que quedar todavía algo de sutileza, pero resultó estar más seca que el coño de una vieja.

No tenía recambios, bueno sí que tenía, pero mirar al banquillo me causaba un dolor terrible.

Mandé calentar a Eliseo porque el equipo se me estaba quedando sin aire.

No me lo perdonaré jamás.

Hizo un saque de banda y lo volví a sentar en el banco.

Me porté como un hijo de puta con él, ya lo sé, pero aquello no era un futbolista joder.

¿Y Peti? A Peti lo tuve que poner algunos minutos cuando ya estaba todo perdido.

Teníamos que participar todos y él tuvo la suya casi al final.

Hizo dos bicicletas a una velocidad tan lenta que el mundo se paró para esperarlo.

¡¡¡Madre mía¡¡¡. Tenías que haberlo visto.

Juro que en toda mi vida había visto un regate tan espantoso.

¿Qué quieres?

El chaval calzaba un cuarenta y siete y hacía lo que podía.

Al menos fue honrado consigo mismo.

No como Jano, que nos dejó con uno menos porque había quedado con la chavala y tenía prisa.

¡Mierda de compromiso¡ pensé , pero qué cojones, si ya no había nada que hacer.

Nos había dejado con el culo al aire una pandilla de perdedores que al final no pasaron de cuartos.

Jano por lo menos se había desahogado dándoles hasta en el cielo de la boca.

Tienes razón, ya lo sé, que lo hicimos muy mal, que hay que ser más honestos, pero nosotros fuimos allí como un grupo de mercenarios, a ver lo que salía.

De todas maneras, tú sabes que ese torneo siempre fue una puta mierda, ¿o no?.

jueves, 8 de octubre de 2009

Ahora que me acuerdo...

Resulta que hace un par de semanas, Diego Armando Maradona, que en España jugó en el Barcelona después de ser campeón del mundo juvenil con Argentina, empezó a colocar los clavos en el ataúd de la albiceleste tras caer en el Gigante de Arroyito, el estadio de los canallas de Rosario Central, ante la selección brasileña por un gol a tres.

En aquel partido participó Lionel Messi, que ahora es jugador del Barcelona y antes fue campeón del mundo juvenil como Diego, pero que nunca defendió los colores de los canallas de Central a pesar de haber nacido en Rosario.

Leo formó parte de un equipo de Newell´s Old Boys, el otro equipo de La Ciudad de la Bandera, que fue conocido como La Máquina 87, porque aquel año los leprosos, como se conoce a Ñuls, arrasaron en todos los campeonatos inferiores en los que tomaron parte.

Con once años fue a probar en River, el equipo millonario, conocido así desde que cambiaron la cancha de la Dársena Sud por otra en la aristocrática avenida Alvear y Tagle, pero lo rechazaron por no pagarle un tratamiento de 900 dólares mensuales y se vino a España de la mano de Charly Rexach, donde hace poco ha conseguido un contrato millonario que le llenará de plata los bolsillos de por vida.

En River Plate también jugó Don Alfredo Di Stéfano, hasta que junto a Pedernera, otro monstruo de la época, rompieron unilateralmente sus contratos para irse a Colombia a enrolarse en el equipo más poderoso del país, que curiosamente entonces era los Millonarios de Bogotá.

A ese equipo fue al que le compró el pase de La Saeta Rubia el Real Madrid pasándose por ahí la sentencia de la FIFA otorgándole la razón al Fútbol Club Barcelona, que se había puesto de acuerdo con River, propietario legítimo de los derechos de aquellos jugadores que habían desertado por su cuenta y riesgo.

Jugando en Colombia, Di Stéfano coincidió con Ernesto "Che" Guevara, que también era nacido en Rosario de Santa Fe, como Leo Messi, pero hincha de los canallas.

Fue en el transcurso de unos de sus célebres viajes en motocicleta por América junto a su amigo Alberto Granados, en el que trabajaron curando leprosos de verdad, no de Newell´s, y fueron contratados como entrenadores de un equipo de fútbol que resultó ser tan malo que se vieron obligados a ponerse el calzón corto.

Ernesto de portero, para tener cerca el inhalador por si aparecía el asma, y Alberto de punta.

No les fue mal del todo, porque incluso a Alberto Granados le pusieron el apodo de Pedernerita, por su parecido con el compañero de Don Alfredo en el equipo de La Plata.

Al volver a Argentina, el comandante "Che" Guevara se licenció en Medicina.

Corría el año 1953, el mismo año que Fidel Castro empezó a asomar la cabeza con el asalto al cuartel de Moncada, y el mismo año que Di Stefano emprendió su viaje más célebre, el viaje para firmar su nuevo contrato con el Fútbol Club Barcelona.

Pero ahí apareció la mano de otro militar, la del General Moscardó, que se levantó militarmente en el 36 contra el gobierno de la Segunda República, y que en aquellos días ejercía como presidente de la Delegación Nacional de Deporte.

La decisión del Jefe del Alcázar de Toledo fue salomónica: dos años al Barcelona y dos al Madrid.

Enrique Martí Carretó, presidente del equipo catalán, no pasó por el aro y el Genio fue a parar a Chamartín, donde ganaría la primera Copa de Europa en la temporada 1955-1956, el mismo año en el que nos dejó para siempre el General José Moscardó, y también el año en el que el comandante Castro planeó la sublevación militar contra la dictadura de Fulgencio Batista que culminaría gracias a la colaboración inestimable de Ernesto Guevara el 1 de enero de 1959 con un memorable discurso desde el balcón del ayuntamiento de Santiago de Cuba, ciudad hermanada con la argentina Rosario de Santa Fe.

Pero resulta que ahí no acaba la cosa, porque muchos años después de que triunfara La Revolución, Maradona fue acogido como bandera por Fidel Castro en La Habana después de haber sido apartado de los terrenos de juego por la FIFA al dar positivo en el Mundial de Estados Unidos con sustancias prohíbidas de esas que se cultivan en Colombia, y que dan millonadas a los cárteles contra los que lucha la DEA, que viene de Estados Unidos, que por otra parte mantiene bloqueada desde hace no sé cuánto a la pequeña isla caribeña.

Joder, que lío.

Chichi, nuestro primer galáctico

Stanley Matthews
Sir Stanley Matthews
Ceferino Arias Arce (1912-2007), el ejemplo a seguir

El otro día cayó en mis manos un artículo interesantísimo sobre Sir Stanley Matthews, el primer jugador de fútbol en ser galardonado con el "Balón de Oro" que otorga la revista France Football desde 1956.

Lo hizo con 41 años, y esa longevidad fue la que caracterizó durante toda su vida a Sir Stanley.

Hijo de un barbero, cuenta la leyenda que cuando nació a su madre le dijeron que había traído al mundo un "wing derecho", pues fue en la posición de 7 en la que sentó cátedra el futbolista inglés durante los treinta y cuatro años que saltó al césped vestido de corto.

Colgó las botas a los 51 años de edad, después de jugar la friolera de 1422 partidos oficiales y nunca fue amonestado, por lo que fue nombrado Sir por la reina de Inglaterra en 1965.

Sin embargo, el artículo tenía un error imperdonable, ya que en el título afirmaba que había sido el jugador más longevo del mundo.

Se ve que la persona que escribió la nota nunca había oído hablar de Ceferino Arias Arce, conocido en el mundo del balompié como Chichi Carvajal.

Chichi dejó el fútbol jugando en la SD Narcea a los 56 años compartiendo vestuario con su hijo Luis, después de haber jugado en el Sporting, el Deportivo de La Coruña, el Stadium de Avilés, el Luarca, el Praviano, la Cultural Leonesa, pero sobre todo el Real Oviedo, con el que consiguió el ascenso a Primera División.

Al equipo de la capital llegó en 1932, cuando el Cangas del Narcea se proclamó Campeón del Occidente de Asturias, tras vencer por dos goles a uno al Trevias.

Esa gesta no pasó desapercibida para la prensa capitalina, y el Oviedo organizó pruebas para alistar a las nuevas promesa del fútbol asturiano.

Así lo contaba La Maniega en el número 41:

“Un futbolista que promete”

Habiéndose dicho en algún periódico de Oviedo que en Cangas del Narcea había algún jugador de gran porvenir, el Oviedo, con objeto de cubrir vacantes, abrió concurso provincial para tal fin.

Fueron llamados a la liza los jóvenes cangueses José Blanco y Ceferino Arias "Chichi", quienes brillantemente vencieron en la prueba; mas José Blanco, por no abandonar sus intereses en Cangas, no se incorporó al once ovetense, haciéndolo sólo Ceferino Arias, quien desde octubre se halla en la capital de Don Fruela, en donde es admirado por los aficionados y profesionales del balón.


Lo dicho, un GALÁCTICO con MAYÚSCULAS.

viernes, 21 de agosto de 2009

Guía para tirar voladores si eres forastero


La Maniega Julio-Agosto 2009 (R. Mera)
 Una de las imágenes más típicas y a la vez pintorescas de Cangas durante las Fiestas del Carmen es la del tipo que acaba de entrar en una peña enseñándole a un forastero o a un amigo de la universidad cómo se tira un volador. Hasta aquí todo normal.
El problema comienza cuando de la teoría del bla, bla, bla pasan a la práctica y pillan por banda una docena de voladores. Se juntan entonces el uno que no sabe y otro cuyo orgullo le impide decir que no y ye el acabose.
- Déjame tirar uno a mí- dice el forastero.
- ¿Pero tú sabes?- pregunta el de la peña.
- Parece mentira para ti Jose Antonio, macho. De estos artilugios me he tirado yo en las fiestas de mi ciudad unas descarguitas que no veas, macho- contesta el de fuera todo chulo.
El resultado es casi siempre el mismo: el fulano suelta el volador y echa a correr como que lo llevan los demonios y el cohete pa´l suelo. Afortunadamente nunca pasa nada, pero para evitar episodios tan desagradables como este, desde la Peña L´estruendu, en nuestro afán de promover un uso responsable de la pólvora y demás artefactos pirotécnicos, hemos creado esta guía útil que consta de diez sencillos consejos y cuyo único fin es que no se manque nadie y que el día diecisiete podamos todos seguir usando el corta uñas.

Guía para tirar voladores si eres forastero

1. Una de la cosas más importantes que hay que tener presente siempre, es que los voladores tienen la manía de explotar, así que hay que tener cuidao con ellos.
2. Antes de empezar a tirar es necesario retirar el envoltorio de la carga. Se identifica fácilmente ya que está formado por dos o tres capas de papel rugoso de color carne y lleva la leyenda HARINAS DE TARDIENTA S.A.( Lupiñén-Huesca). Cualquier otro tipo de envoltura hay que considerarla sospechosa, o dudar de si serán voladores para tirar a mano. También es altamente recomendable cortar las bridas de papel de chapista de la parte baja, media y alta de la vara. Se suele utilizar para ello una navaja de las de ir por ahí de merienda. Si nos olvidamos las bridas pueden ocurrir dos cosas: que al dale fuego a la carga salga toda p´arriba, o que la misma carga nos arranque de cuajo la cabeza por fatos.
3. La cantidad de dedos ideal para tirar voladores es de cinco en cada mano. El que tenga seis o más le sugerimos que acuda al médico de cabecera porque eso ye muy raro. El que tenga cuatro, tres, dos, uno o cero por mano, puede dejar de leer estos consejos aquí mismo, porque seguramente no le quedarán ganas de agarrar otro en la puta vida.
4. El volador hay que sujetalo con la bomba mirando hacia arriba y la vara mirando hacia abajo. Puede parecer una obviedad, pero si lo hacemos al revés veremos enseguida que el resultado no es el esperado, principalmente por el socavón que tendremos debajo de los pies y el pitido atronador que nos perforará el oído. Quién prefiera este tipo de artes pirotécnicas le recomendamos la lectura de la "Guía para tirar petardos, buscapiés y voladores de siplo si eres forastero" editada también por nuestra peña.
5. El volador debe sujetarse con una mano y darle fuego con la otra. Se desaconseja intentar hacer ambas cosas con la misma mano, porque ta comprobao que ye imposible.
6. El volador siempre debe lanzarse con el brazo estirao y a la altura de la cabeza. Nunca colocar el volador encima de la cabeza porque puede quemanos el pelo. Nunca colocar el volador por debajo de la cintura porque puede llevanos la napia. Nunca sujetar el volador por la vara porque rompe.
7. Es muy aconsejable permanecer al lado del cohete desde el momento que le damos mecha hasta que sale, ya que si nos vamos antes a alguno le puede entrar la risa.
8. Los voladores son efectos pirotécnicos pensados para utilizar en exteriores. Esto lo comentamos también, no vaya a ser que un día de estos tando en lo de Eduardito o en el Chicote nos calentemos y nos pongamos a dale fuego a un chisme de estos. Hay que pensar que Antón acaba de reformar y sería una putada tener que ir el día quince a dale una mano de pintura al chigre por ir con un par de vasos de más.
9. El que tenga la suerte de tener un amigo que le deje prender una carcasa, recordarle que tarde o temprano saldrá p´arriba, que no asome la cabeza por el cañón, porque si no le pasará como al del consejo nº 2, es decir,que le llevará la cabeza con todo.
10. Por último, si alguien tiene alguna duda sobre cómo se tiran voladores a mano o quiere recibir algún consejo extra, puede pasar por el chiringuito de la Peña L´estruendu y preguntar por Oliver o por Bareta, auténticos eruditos de las artes de la pólvora.

Y ahora todos a pasalo bien, y lo dicho, que no se manque nadie que el día diecisiete queremos veros a todos con las manos completas.

FELICES FIESTAS A TODOS

He tenido un sueño


Martin Luther King (Washington 1963)


Ayer fue un día normal y corriente, de esos que se descuelgan del calendario sin hacer ruido.
Un día como tantos otros que se va sin novedad en el frente y que sólo sirven para recordarnos cómo se va descontando la vida.
Y como cada día tuvo su noche, pero ésta sí fue especial.
Fue lo más parecido a eso que se llama MAGIA.
Al cerrar los ojos soñé.
Soñé que vivía en un lugar lejano y oscuro y que un ángel bueno me invitaba a ir con él a un sitio maravilloso donde la gente era feliz y todos eran amigos.
Me sentí por un momento James Stewart en ¡Qué bello es vivir¡.
Yo era George Bailey y mi ángel se llamaba Clarence.
Caminamos en mi sueño hasta esa especie de “Nunca Jamás” y tras subir unas escaleras desconchadas pude ver a dos mujeres sentadas en un banco blanco teñido de óxido con unas bolsas de la compra entre sus pies. Hablaban y hablaban, pero no pude alcanzar su conversación. Un comía pipas y la otra lameteaba un helado de fresa. Y entre pipa y pipa seguían hablando y hablando.
A su lado otra mujer mayor y con el pelo cano cortaba unos troncos vestida con tonos oscuros. Su rostro parecía herido por el hambre de la posguerra.
Entonces oí unos gritos y al girarme ví salir a dos zagales de un portal. Sus rostros me resultaban familiares, como de haberlos visto en otro tiempo.
-Vas a mi madre- gritaba el primero
-Y tú a la mía- le respondía el segundo
Sin darme cuenta fueron a parar al regazo de aquellas dos mujeres que seguían impasibles su conversación.
Empecé a caminar y a pocos metros me crucé con un hombre mayor que avanzaba lento arrimado a un muro de ladrillos grises.
Llevaba una chaquetilla de punto fino y los pantalones amarrados con tirantes.
No sé cómo me pudo ver o notar mi presencia, pero lo cierto es que al pasar a su lado de su boca salió un saludo sincero.
-¿Qué tal chaval?.
Y después siguió caminando lento.
Al fondo, otra mujer mayor pasaba con mimo un trapo a otro poyo blanco. Ese parecía un banco “rico”. Su pintura deslumbrante y sus zapatos de cemento bueno así lo atestiguaban. En su mano derecha sujetaba una escoba mientras una mujer más joven sacaba brillo a unas escaleras.
No pude ver más allá porque de repente llegó la mañana como llegan las malas noticias, de repente y sin avisar, y me arrancó de aquel lugar fascinante.
Tumbado sobre la cama y empapado en sudor, el corazón golpeaba sin descanso la caja del pecho.
Salí corriendo a la calle y al mirar a la derecha ví a mi madre sentada en el banco del 1 con las bolsas del Alimerka entre las piernas.
Al otro lado mi tía Remedios terminaba de barrer las escaleras del 4.
De repente sonaron unas risas y al mirar al cielo se dibujó la cara de mi abuela y de Chita riéndose de mí al verme allí plantado con el único abrigo de unos calzoncillos y los pies desnudos sobre el frío suelo del PATIO DE SANTA CATALINA.
El Señor Román y la Señora María que pasaban por allí cogidos del brazo, también esbozaron un sonrisa.
Me di la vuelta y volví a casa con una extraña sensación de bienestar.
Cogí el teléfono y llamé a Oliver.
- ¿Sabes una cosa? – le dije- Ayer soñé que ….

Siempre Bernar

Se nos mojo la polvora a todos...
...pero esta vez no sirve con levantarla o cambiarla por otra, porque de este calibre no hay mayor.
Ese 26 de abril arrancó de mala manera las máquinas de L´estruendu y de paso nos deja a todos unos huecos en el alma que serán imposibles de llenar.
Huecos como en la mesa del 15 por la noche cuando Oliver y yo no podamos echar guerras de langostinos y cachos de hogaza de pan; huecos como el que queda en el camión de la cristaleria entre Luky y El Gaitas el día del desfile; o como el del asiento de copiloto al lao del Cubano en el tractor de Cestón pa hacer contrapeso a la cabeza de Suso...
Ya nada volverá a ser como antes...
Pero tranquilo, que dentro de poco será el veinticinco aniversario, y eso si que va a ser "demasiao" como dice Lolo el Serrano.
Seguro que entonces estrenamos camisetas nuevas.
Ya te mandaremos una por la Virgen del Carmen cuando baje por Cangas el primer día de novenas, pa que te puedas revolcar por el suelo con ella al terminar la nuestra tirada, como hacen el tu hermano Jose y Fran cuando acaba La Descarga.
Vamos a tirar lademimanto, ya verás que guapo.
Tu coloca bien a la gente por ahí arriba,en La Cogolla del Cielo, pero fuera del perímetro de seguridad, que ya sabes que sino Pipo y el Parasiego no paran de dar la lata.
Hasta siempre amigo.

PA MILENIO EL DEL ESTRUENDU

Buenas noches a todos, Amigos de lo Desconocido. Soy Iker Jiménez. Bienvenidos a Pa Milenio el del Estruendo. Hoy la Nave del Misterio se traslada hasta Asturias para intentar arrojar un poco de luz sobre un hecho que pone los vellos de punta al más pintado, y que se encuentra a la altura de las apariciones marianas de Lourdes, Fátima o San Antonio El Pando.
Hablamos, por supuesto, del Misterio del 16 de Julio en Cangas del Narcea.
Si creían haberlo visto todo después de enigmáticas Caras de Bélmez o de las psicofonías del palacio de Linares, si siguen buscando una explicación a que los de Santiso sean todos tan pequeños, no pierdan detalle de nuestro programa de hoy. Les vamos a llevar un poco más allá de lo conocido hasta ahora.
Realidad o ficción, la pregunta que hoy queremos compartir con nuestros telespectadores es:
¿Qué mensaje cifrado se esconde detrás de tan señalada fecha?
¿Por qué los cangueses tienen este día marcado en rojo en el calendario desde el mismo día que vienen a este mundo?
Pongámonos en situación.
Un día 16 de Julio, hace más de cien años, en un pequeño pueblo del occidente de Asturias, Cangas del Narcea para más señas, un grupo de lugareños se reunió para lanzar una salva de voladores en honor a la Virgen del Carmen, virgen por otra parte, de amplia tradición marinera. Desde este momento, y cada año, los habitantes de esta localidad asturiana sufren una extraña mutación que les hace comportarse de una manera cuando menos peculiar cuando se aproxima la mencionada fecha e incluso se oye de manera reiterativa una famosa frase acuñada también en esta época :”Me cagon la V….. del C…..” ,que posteriormente fue exportada a otras cuencas mineras, también de arraigada cultura dinamitera.
En Pa Milenio el del Estruendo, hemos conseguido suplantar el cuerpo y el alma de un miembro de una de las peñas más tradicionales de Cangas, la Peña L´estruendu y en el siguiente reportaje veremos cuánto hay de verdad y cuánto de mentira en lo referente a esta efeméride.

CANGAS DEL NARCEA 16 DE JULIO


14:59 horas
En una habitación oscura como la noche misma, un cuerpo en estado vegetativo yace sobre una cama. La persiana bajada sólo permite la entrada de un pequeño halo de luz. Vapor, calor y olor a tabaco y alcohol acompañan la agonía. El pestillo de la puerta echao y en el ambiente la sensación de ”No me molestéis que toy muriendo”.

15:00 horas
RINGGGGGGGGGGGGGGGGGG. RINGGGGGGGGGGGGGGGGG
De la penumbra se escapa un ladrido: ¿Qué coño….? ¡Joderrrrrrrrrr, ….. las tres ya¡. Con la cabeza empotrada sobre la almohada, un bufido y después, al abrir los ojos, la sensación de que la habitación gira a una velocidad de vértigo. Estirando la mano mandas a tomar pol culo el despertador y surge la pregunta: ¿Pero qué coño tomé yo ayer pa tar así de desarmao?.
Y al momento, otra pregunta si cabe más crucial ¿Me levanto y voy a colocar voladores al Prao del Molín o sigo durmiendo hasta las seis?
La respuesta tá clara: ¿Dónde voy a ir a tocar con esta resaca de caballo?
Giras pal otro lao buscando la posición esa en la que la habitación no se mueve y hasta las seis a ver si baja el hinchazón.

18:00
RINGGGGGGGGGGGGGGGGGG.RINGGGGGGGGGGGGGGGGGGGG
Me cagonelputodespertador, joder yaaa¡
Esta vez hay que levantase. No hay otra. Pa la ducha a gatas. Agua fría primero,… los cojones ¡que fría ta¡. Agua caliente como siempre. ¡Qué alivio, diossssssssssss¡. Mareos, temblores en las piernas y alguna que otra arcada. Nada que no sea conocido y que no se pueda aguantar.

18:30
Hay que vestise. ¿Dónde tará el “polo de artesanos”?. ¿Y la medalla?. A revolvelo todo, como siempre. Vaya de mierda que tienen los playeros de ayer. Hay pa sacar dos botes de cocas pa ir a las truchas.
La navaja, la mecha del año pasao, las pegatinas…habrá que pegalas con silicona. Creo que ya ta todo. Tabaco, cuartos… ahora sí. ¡Ostia la sudadera¡

19:00
En la calle treintaitantos grados celsius, coches encima de los bordillos, gente con ropa de estrena y acento madrileño a punta pala. Vamos, lo de siempre, nada nuevo.
Empiezan a supurar las caipirinhas de ayer. Ya me lo dijo un amigo que tien un chalé en Torrevieja:” Cuando la ingesta de alcohol llega a cantidades industriales, fermenta dentro y provoca el aumento de la temperatura corporal”.
Debe ser esto lo que me ta pasando. Bufff vaya sudada¡¡¡¡.

19:10
A ver cómo bajo pa donde la peña. ¿Por el mercao?.Fijo que tan los picoletos en el Puente Romano y no me dejan pasar.
¿Ves, no te lo decía yo? Ya tan ahí, a ver si nos dejan.
Ostia, las mechas pa estos. Firme, dos mechas. Son seis euros. Venga, ta luego.
Que no se manque nadie.
Soy del Estruendo. Voy pal otro lao. PASE Y NO SE DETENGA EN MEDIO DEL PUENTE.

19:15
Na más enfocar el donde Eduartito un barreno del Voladorón vuelve a hurgar otra vez en la herida. Me cagoenlaputa. Tengo la cabeza yo pa cañonazos de estos. Y después otro par. BUMMMMMMMMMMMM.BUMMMMMMMMMMMMMMM. A tomar pol culo la moto. Ya me jodieron.

19:17
Tan colocando otros tres aparatos de esos en el disparador, pero llegas a la peña.
Frases recurrentes siempre entre los miembros:
-Mira que careto
-Pusístete guapo ayer
-Hombre janclude
-Déjame aquí pa ya

19:19
Igual que entran por un oído , salen por el otro, y entonces llega el turno de los clásicos.
-Pagaste el seguro? (Luky)
-No hay más acreditaciones (Suso)
-Quedaron quince euros de ayer (Parasiego)
-Teneis todos apurridor? (Suso otra vez)
-Este año lo dejo (vete a tomar pol culo ya, que se acaba el reportaje)
-¿Qué? (Jona)

19:30
Dame un cacho de mecha.
Trae la cheira y corta por aquí. Cuidao con los dedos.
Dejáme el mechero.
Joder, ¿quies que te los tire yo tamién?

19:40
Dámelos por aquí.
Cógelos así. Noooooooooo hombre, así no, que te caen. Así.
Tenei cuidao con el árbol

19:41
Yo llevo tirando aquí veinte años, así que a tomar pol culo por ahí.
Que no, que no me quito.
To los años igual con este tío.
Vete tú pa más arriba, no te jode.

19:55
A ver lo que tarda el Parasiego en decir lo de siempre.
Tranquilos, tirai despacio, que hay voladores pa todos.
Ostia, no te lo dije yo, tardó bien. No falla

20:00:
Fiuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuun, …….,PUM
Ya salió
Dame uno y ponte donde te dije.
Taivos tranquilos que salen solos.
Parez que ya se me quitó la resaca. Tirítanme las piernas

20:21
Fi………………………iunnnnnnnnnnnnn………….PUM
Preparaibos que ta en el Puente Romano ya

20:22
Clin,….clinclinclin clinclinclin
Fi………………………iunnnnnnnnnnnnn………….PUM
Venga madera. PUMPUMPUM…………………………………………………………..PRUM

21:25
Mira la del Fuejo …………………………….PRUMPRUMPRUMPRUM
Y la de Los Nogales….. PRUMPRUMPRUMPRUM

21.27
ahoraaaaaaaaaaaaaaaaaaaa……………………………………
maderaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa……………..
parribaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa…………..

21:28
Ostia,que pasada
Tuvo bien eh?
Vaya final. Acojonante.
¿Quedaría algo abajo?
Zraileeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee…………………………

En fin amigos, ya lo han visto.
La semana que viene otro misterio que tiene en vilo y en un sinvivir a los componentes de esta peña:
¿Por qué to los años hay caldereta pa cenar?

Zlatan Ibrahimovíc, STRIKER


19 de Agosto de 2009

Hoy es el día.

A las diez de la noche la pelota comenzará a rodar en el Camp Nou.

Ya tenemos de vuelta los campeonatos y aguardo impaciente a que se anude bien los cordones para entrar al sembrado y pararse de nueve como sólo él sabe hacerlo.Nadie duda de que nuestro uniforme le sienta de maravilla.

¡¡¡Joder, que si tuviera alas sería un ángel¡¡¡

Un club grande, un coliseo a la altura y una hinchada preparada para disfrutar hasta que lleguen las finales y los festejos.Ahora le toca ponerlo todo patas arriba.

¿Cuánto falta para que abran las taquillas del estadio?

Yo estaré al borde......disfrutando, claro.

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Kala, un cuento de fútbol

Cuando saltaron a la cancha tan sólo pude contar hasta diez.Miré dentro del túnel y le vi al fondo con la casaca roja y el ocho a la espalda dándole el último lustre a sus borceguíes tribanda.Todos le conocían por “Kala”.Era pequeño y ligero, apenas ciento sesenta centímetros de talle y cincuenta y ocho kilos de peso.Por eso le cayó ese apodo, de Kaláshnikov, el viejo fusil de asalto ruso.Como aquel, rara vez se encasquillaba y era capaz de encontrar soluciones incluso en las situaciones más comprometidas.Ya se iba el descuento entre patadas y codos, cuando tiró un desmarque y la bola le buscó en la esquina del área, en el vértice.Cero a cero.La mató con el pecho dejándola descansar junto a la zurda.Con el mentón arriba, puso los ojos en la cruceta y allí mandó la redonda con tal violencia que salió escupida hacia el suelo.Se levantó un huracán de cal y después apareció girando en el cielo despejada por un defensor.Tres pitidos.
Final.
Descenso.
Aquel día descubrí el sonido de las lágrimas al golpear la hierba.
Hoy le vi de nuevo por televisión con el ocho cosido a la zamarra de la nacional.Tiro libre para ser campeones y todos los ojos del planeta puestos en aquella zurda de seda.Brazos en jarra y el mismo ritual de siempre:barbilla alta y la mirada clavada en la intersección de los palos.Apenas tomó ventaja.La pegó de interior y se fue a dormir allí donde habitan las arañas.
Goooooooooooooool .
Lo grité con todo el alma mientras pensaba :
-Estás perdonado amigo, somos campeones del mundo

LA ULTIMA VEZ QUE SUBIMOS LA CABRUÑANA

Fue hace algunos años.Era viernes y volvíamos de Santa Marina de Piedramuelle de colocar ventanas en un chalé.Pasaban algunos minutos de las seis de la tarde.Ya se iba retirando el sol cuando enfocamos el camión hacia las rampas de la vieja Cabruñana, la N-634, la antigua carretera de La Coruña.Primera, segunda, tercera, y el galindo echando espuma por la boca.Coño, ¡qué raro¡. Ningún coche, ningún camión, nada de nada. Sólo el vacío.¿Será festivo?¡ Qué ostias festivo si venimos de trabajar¡¡A ver si vamos a ser nosotros tontos¡Entonces, ¡qué cojones pasa aquí¡.¿Dónde ta el Alsa de Cangas?¿Y el camión de la leche?¿Y el aldeano a veinte por hora con el R-4?¡¡¡ Joder , vaya movida¡¡¡¡¿Cómo vamos llegar a la cristalería y decile a Leroy que no encontramos una caravana de tres pares de cojones y coches adelantando sin ton ni son metiéndose a calzador justo delante de la defensa del camión?¿A quién vamos a engañar diciéndole que no nos adelantó un 106 tuneao hasta el alma con cuatro o cinco escapes y un manolito con gorra empotrao en un sparco y el errehache de la moza en las aletas de alante?Aquí pasa algo raro. Esto no ye normal. Debe ser un sueño. O cansancio. Vete tú a saber.Dice la gente que nadie que tenga carné de conducir en Cangas subió de día la Cabruñana en menos de una hora.Nadie, y el que diga lo contrario o miente o no ye de Cangas.Paramos en la cuneta y entonces noté dos golpes en el brazo izquierdo.- ¡Tono despierta¡ - ¿Quieres un pincho o algo?
Mientras volvía de la modorra fui poco a poco ubicándome y poniéndole cara a aquellas palabras.
Primero vi un palillo y en la comisura contraria un marlboro con tres centímetros de ceniza.Detrás de todo la sonrisa de Bernar llenando la cabina.¡Joder chaval como roncas¡ - me dijo mientras soltaba otra de sus carcajadas con la boca ocupada por el pitillo y el mondadientes.Me incorporé y miré por el cristal de atrás.Vi aparecer un tractor y luego cuarenta coches, tres camiones, una hormigonera y el Alsa Oviedo-Tineo-Pola de Allande.- ¿Sabes lo que venía soñando?- No me dejó terminar.- Tas apijotao, vaya paranoias que piensas, jajajaja. Pues dentro de poco con la autovía de Maleni esto acabose.
Y entonces se me ocurrió.- ¿Y si le decimos a Catani que venga con el Volvo y subimos todos con el coche detrás cuando la hagan?, pa que los guajes de la juvenil sepan lo que era esto…
- Sí , el Día del Carmen, no te jode, jajajajaa, o haciendo una Gira como los de La Amistad. Anda monta que tas muy mal. De aquí a que la acaben, sabe Dios donde taremos nosotros, jajajaja.
Y arrancamos en dirección a Cangas.Fue la última vez que subimos juntos la Cabruñana.Lo recuerdo como si fuera hoy.Lo recuerdo cada viernes cuando vuelvo por allí.
A ÉL TAMBIÉN LO RECUERDO CADA DIA

Athletic-Barcelona:Regreso al Pasado

25º ANIVERSARIO DEL MAYOR BOCHORNO DE LA HISTORIA DE NUESTRO FÚTBOL
- ¡Vamos Marty, despierta¡.
- Pero… ¡qué demonios¡. Doc, ¿qué diablos haces en mi habitación?.
- Date prisa Marty. Coge lo primero que tengas a mano. Tenemos que viajar al futuro.
- ¿ Al futuro?.
- Sí, al 13 de mayo del año 2009.
- Pero Doc, ¿y que hacemos con Jennifer?
- Tranquilo Marty, he creado un bucle temporal espacio-tiempo y cuando volvamos del futuro ella no se habrá enterado de nada.
- Un momento Doc. ¿Y qué ocurre en el año 2009?
- Es la final de Copa, Barça- Athletic en Mestalla.
- ¿ Athletic? ¿El Athletic de Bilbao?
- Sí, pero ya no lo dirige Javi Clemente. Ahora tiene una columna semanal en el Diario Marca.
- ¿Qué fuerte ,Doc?.
- Sube al DeLorean Marty. El condensador de fluzo está calentándose. Llegaremos al futuro a las 20:00 del 13:05:2009. Tendremos tiempo suficiente. Agárrate fuerte. ¡¡¡¡Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh¡¡¡¡¡.
- ¡¡¡¡¡¡¡¡Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡.
-Marty, debes evitar que vuelva a ocurrir algo como esto. En tus manos está evitar que el fútbol vuelva a pasar por otro trago como ese. El 5 de mayo de 1984 tiene una deuda pendiente con este juego. Recuérdalo. Ponte ese traje negro y llévate este silbato y estas cartulinas de colores. Yo me encargo del resto. Suerte Marty.
-Hey Doc, nos vemos en el futuro.
- En el pasado.
- Exacto.

Don Quijote de la Mancha


Ya lo había escrito Cervantes hace quinientos años:

"No son gigantes, son molinos".

"Son gigantes amigo Sancho, y si tienes miedo, quítate de ahí, y ponte en oración en el espacio que yo voy a entrar con ellos en fiera y desigual batalla."

Y allá se fue el Pequeño Quijote de Fuentealbilla (La Mancha) , quitándose ayer su vieja y desvencijada armadura para vestir con el "ocho" del Barça con la sana "intención de limpiar la ínsula de todo género de inmundicia y de gente vagamunda, holgazanes y mal entretenida".

A sus pies amigo Andrés.

(Relato leído el viernes 15 de mayo de 2008 en La Deporteca de Radio Marca)

CAMPEÓN, PERO MENOS ....

Un dia de octubre un buen amigo me confesó que se iba a Euskadi, a trabajar, a una gran empresa, para no volver nunca.
Una mano delante y otra detrás como único equipaje, pero en el fondo, siempre estuvo aquí , con nosotros.
Su novia, sus amigos , su familia, le tenían atado a una barra llamada Asturias, igual que si fuera el portero de un futbolín.
A pesar de eso nunca me dejó de hablar de San Mamés, de La Catedral, de cuando estuvo allí viendo al Barsa y en vez de oler , masticaba el olor que supura cuando estás tan cerca del orígen del fútbol con los pies.
Me contó también que allí, la gente, lleva la piel de serie y debajo viste la ropa del Athletic Club, y que hay peleas para conseguir un boleto que te cuele en ese sagrado templo.
Él, que trabaja en Vitoria, me contó un día que la Iglesia de San Román tiene tantas líneas rojiblancas como el escudo del Athletic, , y que juntos los dos, se fuero a Mestalla a poner justicia en la historia de este juego que inventaron hace más de cien años.
Por eso hoy, al acabar el partido, me contó entre lágrimas sinceras, que se sentía medio campeón,por esa gente, por los que vuelven en una "guagua" desde Valencia y mañana tienen que trabajar,por los que le acogieron como a un hijo, por Euskadi, pero sobre todo, por ese hombre de bigote que le hizo ser una persona...
Josu, Manu, todos... esto es para vosotros, y el del bigote, ya sabeis quién es ,MI MAESTRO.
Gora Athletic
Athletic, Athletic, Athletic eup!
Athletic, gorri ta zuriadanontzat zara zu geuriaErritik sortu ziñalakomaite zaitu erriak

MARIO BENEDETTI

Son las siete de la mañana y Luis del Olmo abre Protagonistas en Punto Radio con la noticia de la muerte de Mario Benedetti.
88 años y un millón de versos.
Me extraña que el templario no sepa todavía que los tipos como éste nunca mueren, que son eternos.
Pueden abandonar el cuerpo aquí abajo, pero quedarán para siempre en la memoria de la gente.
Un beso, aquel amor, otro desengaño…
Para mí siempre será el recuerdo de un sábado por la mañana.
Un sábado de esos con ligero tufillo a comunión en los que me enrollaba en las sábanas hasta el final intentando recuperar lo que me había robado la semana.
Sábado con banda sonora de Los Pecos y mi hermana pilotando la aspiradora por el pasillo de casa haciéndole los coros a Pedro y Javi en “ Y decir que te quiero” o “Háblame de ti”.
Un sábado cualquiera apagándole el magnetófono una, dos, mil veces para esconderme al tiempo debajo de la cama y que ella gritara de mentira al no encontrarme en el mismo lugar de siempre.
A ras de suelo y en silencio me fui quedando prendido de las palabras que había en un mural que tenía colgado detrás de la hoja de la habitación.
Se titulaba “Táctica y Estrategía”.
Creo que a los once años conseguí completarlo por primera vez de carrerilla, aunque confieso que solía equivocar Técnica y Táctica, como les pasa a algunos entrenadores de segunda fila que hay por nuestros campos de juego.
Eso se lo debo a él, el haber derivado mi vocación de profesional del banquillo a aficionado de barra y birra.
Supongo que debajo de aquella cama cada fin de semana se incubó algo de esta afición tardía a juntar letras.
No lo sé.
Pero de todas formas,GRACIAS

Roma_Finale 2009


Miércoles 27 de mayo de 2009

Son las once de la mañana en el Aeródromo de Santiago del Monte, bautizado oficialmente como Aeropuerto de Asturias y conocido por el común de los mortales como Aeropuerto de Ranón, siempre y cuando el susodicho no pertenezca a la tripulación de cabina de Iberia claro, pues en pleno siglo XXI siguen refiriéndolo como Aeropuerto de Oviedo.
Se respira azul y grana en la terminal, mientras el personal del RACC va repartiendo las entradas y las tarjetas de embarque.
La primera toma de contacto hace que sienta un poco de vértigo y que incluso me tiemblen un poquito las piernas.
Todavía no me lo creo.
Me ocurre algo parecido a la sensación que tenía minutos antes del concierto del Boss en El Molinón.
Hasta que no lo vi aparecer en el video world y me pellizqué un par de veces no daba crédito a la visión tan extraordinaria que tenía delante.
Veo infinidad de bufandas y camisetas de todas las épocas, pero sobre todo caras de felicidad en el pasaje.
A lo lejos me topo con la mítica zamarra Meyba con el nueve de “El Brujo” a la espalda y otra con el diez de Diego Maradona que hacen que se cristalicen un poco los ojos.
Otra naranja de la final de Wembley y varias Kappa con aroma a Recopa.
¡Cuántos buenos recuerdos y cuánta historia¡
Para la ocasión escojo una bufanda que conseguí en un trueque con un tifosso del Milan en un torneo de San Mateo donde Capello se presentó con aquellos que nos pintaron la cara en Atenas el verano siguiente.
Allí estaban los Papin, Savicevic, Maldini, Tasotti, Costacurta, Lentini, Eranio, Bryan Laudrup..., que se fueron del viejo Tartiere con tres "chicharros" sin apenas despeinarse.
Es la tercera final para ella, y espero que me de suerte como en las dos ocasiones anteriores se la dio al amigo Giorgio.
Y no hay mejor "chamarra" para este día de gloria que el siete de Larsson, más que nada por las dos paredes que tiró en Saint Dennis que valieron la segunda orejuda y porque siempre me pareció un tipo muy honrado.
Unos posados para La Nueva España y declaraciones exclusivas en la Televisión del Principado hacen que nos sintamos importantes antes de partir.
"Pasajeros del vuelo 3390 de Air Slovakia con destino Roma Fiumicino, embarquen por la puerta 7".
Esos somos nosotros.
Allá vamos.
Apenas una hora de vuelo y el comandante saluda con un inglés de andar por casa para advertirnos que estamos sobrevolando la Ciudad Condal.
Ensanche, diagonales y paralelas en la “City” para una lección gratuita de urbanismo aéreo.
Casi estamos llegando.
Desde el aire no se ve el Olímpico, pero si la preciosa Roma envuelta en una ligera nebulosa.
Tomamos tierra en La Ciudad Eterna, esa custodiada por siete colinas y donde nació la dieta mediterránea.
La misma que hoy queremos que se convierta en nuestro pequeño "Teatro de los Sueños".
No será fácil.
Los caballeros de Sir Alex, los Diablos Rojos del ManU, también la quieren para ellos.
Pero hoy, más que nunca , hago mías las palabras que Julio César, uno de los grandes nombres que esta ciudad dejó para la historia, pronunció al pisar la Galia:
"Esta guerra la ganaremos por los pies".
Seguro que si hoy pudiera estar en el ovoide romano, al ver a Messi, Xavi o Iniesta, diría algo parecido.
Son casi las tres de la tarde y el calor es asfixiante.
Buscamos el Bus Asturias 2 que nos acerque al estadio.
Todos en una rigurosa fila india como buenos colegiales abandonamos la Terminal 5.
En medio de la espera nos topamos con dos invitados ilustres.
Son David y Jose, los Estopa, que tampoco se quieren perder esta cita con la historia.
Nos hacemos unas fotos con ellos para enseñárselas a los amigos y nos subimos al ómnibus.
En el centro de Roma, una policía municipal motorizada quiere participar de la fiesta.
Retiene el autocar en busca de sus quince minutos de gloria para después dirigirlo al lugar equivocado.
En el país de las Garelli, las Ducati y las Aprilia, resulta curioso ver a los guardias desplazándose en BMW.
“Nadie es profeta en su tierra”, pienso para mí.
En Lungo Tévere della Vitoria está el Parking del Barcelona, bastante alejado del centro de la ciudad y a unos quinientos metros del escenario de la final.
Muchos árboles para soportar los rigores del astro rey y también mucha suciedad y aceras desconchadas.
Me recuerda un poco a Sevilla.
Nos apeamos en busca de un refrigerio, pero hoy Roma es lo más parecido al Chicago de los años veinte y de Al Capone.
“La Ley Seca” impuesta por las autoridades sólo deja espacio para refrescos y botellines de agua helada.
Una marea humana camina hacia el recinto.
Las medidas de seguridad son extremas: policia municipal, carabinieri, guardia de finanza, seguridad privada …
Al fondo se ve la imponente cúpula tubular del Estadio Olímpico que cubre las arquibancadas desde el mundial de Italia 90.
Nuestro lugar está en la Curva Sud y accedemos por la puerta 21.
Me llaman la atención los enormes vomitorios, pero sobre todo me produce un intenso calambre la visión directa del tartán que acarició los pies desnudos de Abebe Bikila en la maratón de las Olimpiadas de 1960.
Estamos en el lugar donde se escribió una de las páginas más memorables del olimpismo moderno y donde hoy se pueden escribir las líneas más gloriosas del fútbol español.
Salta Samuel al campo con las manos en los bolsillos mientras en otro lado de la pradera el personal de la UEFA le da los últimos brochazos a la Copa de Europa.
Aparecen Valdés, Pinto y Juan Carlos Unzúe y a continuación el resto del equipo ovacionado por la curva blaugrana.
Me deja inquieto el corto calentamiento del Barςa.
Apenas quince minutos y falta casi medio hora para comenzar.
Los reds siguen apretando, mientras CR7 se gusta con la pelota para deleite de una afición un tanto apagada, no sé si porque temen al rival, o por la ausencia de “agua de fuego”.
El partido empieza con el de Madeira metiendo miedo.
Diez minutos nada más, los que tardan Yayá y Puyol en preparar el bocadillo para merendarse al portugués.
Luego la pelota se encontró con su amigo Andrés y ahí se acabó todo.El Chacal no perdona en la primera que tiene y fusila a Van der Sar para poner tierra de por medio.
Descanso, fotos, cánticos y vuelve la segunda entrega con el Apache Tévez en lugar de Anderson.
Al joven brasileño sólo le faltó pedir un taburete para sentarse en el círculo central a ver tocar el cuero a los minis del Barςa.
Esto sigue igual y llegan los primero olés.
Entran Scholes y Berbatov.
Más madera mientras Cristiano ni está ni se le espera.
Con el segundo me entra un cosquilleo por los pies que va subiendo poco a poco hasta provocar dos lágrimas de alegría.
No abrazamos, cantamos y damos gracias a Dios por estar aquí viviendo esto.
Ya la tenemos.
La tercera.
Sólo queda que el capitán alce al cielo el trofeo.
Ese cielo que arropó el mayor imperio de la antigüedad, recibe hoy los siete kilos y medio de plata que el Barςa se lleva de Roma.
Ahora nos toca esperar.
Es lo que tiene ganar.
De vuelta al parking me llega la última alegría de la noche.
Me parece ver a Juan Carlos Navarro, a Lubos Barton, a David Andersen, al denostado André Barret …
Me froto los ojos.
Sí , son ellos, pero ya no me queda espacio en la tarjeta de memoria.
A poco que las cosas discurran por un cauce normal, tendré ocasión de reencontrarme con ellos en el Buesa Arena.
Y nos vamos al aeropuerto.
Y nos volvemos a España.
Y somos tricampeones.
Copa, Liga y Champions.
Nos vemos en Mónaco.
Que pase el siguiente.