viernes, 21 de agosto de 2009

Guía para tirar voladores si eres forastero


La Maniega Julio-Agosto 2009 (R. Mera)
 Una de las imágenes más típicas y a la vez pintorescas de Cangas durante las Fiestas del Carmen es la del tipo que acaba de entrar en una peña enseñándole a un forastero o a un amigo de la universidad cómo se tira un volador. Hasta aquí todo normal.
El problema comienza cuando de la teoría del bla, bla, bla pasan a la práctica y pillan por banda una docena de voladores. Se juntan entonces el uno que no sabe y otro cuyo orgullo le impide decir que no y ye el acabose.
- Déjame tirar uno a mí- dice el forastero.
- ¿Pero tú sabes?- pregunta el de la peña.
- Parece mentira para ti Jose Antonio, macho. De estos artilugios me he tirado yo en las fiestas de mi ciudad unas descarguitas que no veas, macho- contesta el de fuera todo chulo.
El resultado es casi siempre el mismo: el fulano suelta el volador y echa a correr como que lo llevan los demonios y el cohete pa´l suelo. Afortunadamente nunca pasa nada, pero para evitar episodios tan desagradables como este, desde la Peña L´estruendu, en nuestro afán de promover un uso responsable de la pólvora y demás artefactos pirotécnicos, hemos creado esta guía útil que consta de diez sencillos consejos y cuyo único fin es que no se manque nadie y que el día diecisiete podamos todos seguir usando el corta uñas.

Guía para tirar voladores si eres forastero

1. Una de la cosas más importantes que hay que tener presente siempre, es que los voladores tienen la manía de explotar, así que hay que tener cuidao con ellos.
2. Antes de empezar a tirar es necesario retirar el envoltorio de la carga. Se identifica fácilmente ya que está formado por dos o tres capas de papel rugoso de color carne y lleva la leyenda HARINAS DE TARDIENTA S.A.( Lupiñén-Huesca). Cualquier otro tipo de envoltura hay que considerarla sospechosa, o dudar de si serán voladores para tirar a mano. También es altamente recomendable cortar las bridas de papel de chapista de la parte baja, media y alta de la vara. Se suele utilizar para ello una navaja de las de ir por ahí de merienda. Si nos olvidamos las bridas pueden ocurrir dos cosas: que al dale fuego a la carga salga toda p´arriba, o que la misma carga nos arranque de cuajo la cabeza por fatos.
3. La cantidad de dedos ideal para tirar voladores es de cinco en cada mano. El que tenga seis o más le sugerimos que acuda al médico de cabecera porque eso ye muy raro. El que tenga cuatro, tres, dos, uno o cero por mano, puede dejar de leer estos consejos aquí mismo, porque seguramente no le quedarán ganas de agarrar otro en la puta vida.
4. El volador hay que sujetalo con la bomba mirando hacia arriba y la vara mirando hacia abajo. Puede parecer una obviedad, pero si lo hacemos al revés veremos enseguida que el resultado no es el esperado, principalmente por el socavón que tendremos debajo de los pies y el pitido atronador que nos perforará el oído. Quién prefiera este tipo de artes pirotécnicas le recomendamos la lectura de la "Guía para tirar petardos, buscapiés y voladores de siplo si eres forastero" editada también por nuestra peña.
5. El volador debe sujetarse con una mano y darle fuego con la otra. Se desaconseja intentar hacer ambas cosas con la misma mano, porque ta comprobao que ye imposible.
6. El volador siempre debe lanzarse con el brazo estirao y a la altura de la cabeza. Nunca colocar el volador encima de la cabeza porque puede quemanos el pelo. Nunca colocar el volador por debajo de la cintura porque puede llevanos la napia. Nunca sujetar el volador por la vara porque rompe.
7. Es muy aconsejable permanecer al lado del cohete desde el momento que le damos mecha hasta que sale, ya que si nos vamos antes a alguno le puede entrar la risa.
8. Los voladores son efectos pirotécnicos pensados para utilizar en exteriores. Esto lo comentamos también, no vaya a ser que un día de estos tando en lo de Eduardito o en el Chicote nos calentemos y nos pongamos a dale fuego a un chisme de estos. Hay que pensar que Antón acaba de reformar y sería una putada tener que ir el día quince a dale una mano de pintura al chigre por ir con un par de vasos de más.
9. El que tenga la suerte de tener un amigo que le deje prender una carcasa, recordarle que tarde o temprano saldrá p´arriba, que no asome la cabeza por el cañón, porque si no le pasará como al del consejo nº 2, es decir,que le llevará la cabeza con todo.
10. Por último, si alguien tiene alguna duda sobre cómo se tiran voladores a mano o quiere recibir algún consejo extra, puede pasar por el chiringuito de la Peña L´estruendu y preguntar por Oliver o por Bareta, auténticos eruditos de las artes de la pólvora.

Y ahora todos a pasalo bien, y lo dicho, que no se manque nadie que el día diecisiete queremos veros a todos con las manos completas.

FELICES FIESTAS A TODOS

He tenido un sueño


Martin Luther King (Washington 1963)


Ayer fue un día normal y corriente, de esos que se descuelgan del calendario sin hacer ruido.
Un día como tantos otros que se va sin novedad en el frente y que sólo sirven para recordarnos cómo se va descontando la vida.
Y como cada día tuvo su noche, pero ésta sí fue especial.
Fue lo más parecido a eso que se llama MAGIA.
Al cerrar los ojos soñé.
Soñé que vivía en un lugar lejano y oscuro y que un ángel bueno me invitaba a ir con él a un sitio maravilloso donde la gente era feliz y todos eran amigos.
Me sentí por un momento James Stewart en ¡Qué bello es vivir¡.
Yo era George Bailey y mi ángel se llamaba Clarence.
Caminamos en mi sueño hasta esa especie de “Nunca Jamás” y tras subir unas escaleras desconchadas pude ver a dos mujeres sentadas en un banco blanco teñido de óxido con unas bolsas de la compra entre sus pies. Hablaban y hablaban, pero no pude alcanzar su conversación. Un comía pipas y la otra lameteaba un helado de fresa. Y entre pipa y pipa seguían hablando y hablando.
A su lado otra mujer mayor y con el pelo cano cortaba unos troncos vestida con tonos oscuros. Su rostro parecía herido por el hambre de la posguerra.
Entonces oí unos gritos y al girarme ví salir a dos zagales de un portal. Sus rostros me resultaban familiares, como de haberlos visto en otro tiempo.
-Vas a mi madre- gritaba el primero
-Y tú a la mía- le respondía el segundo
Sin darme cuenta fueron a parar al regazo de aquellas dos mujeres que seguían impasibles su conversación.
Empecé a caminar y a pocos metros me crucé con un hombre mayor que avanzaba lento arrimado a un muro de ladrillos grises.
Llevaba una chaquetilla de punto fino y los pantalones amarrados con tirantes.
No sé cómo me pudo ver o notar mi presencia, pero lo cierto es que al pasar a su lado de su boca salió un saludo sincero.
-¿Qué tal chaval?.
Y después siguió caminando lento.
Al fondo, otra mujer mayor pasaba con mimo un trapo a otro poyo blanco. Ese parecía un banco “rico”. Su pintura deslumbrante y sus zapatos de cemento bueno así lo atestiguaban. En su mano derecha sujetaba una escoba mientras una mujer más joven sacaba brillo a unas escaleras.
No pude ver más allá porque de repente llegó la mañana como llegan las malas noticias, de repente y sin avisar, y me arrancó de aquel lugar fascinante.
Tumbado sobre la cama y empapado en sudor, el corazón golpeaba sin descanso la caja del pecho.
Salí corriendo a la calle y al mirar a la derecha ví a mi madre sentada en el banco del 1 con las bolsas del Alimerka entre las piernas.
Al otro lado mi tía Remedios terminaba de barrer las escaleras del 4.
De repente sonaron unas risas y al mirar al cielo se dibujó la cara de mi abuela y de Chita riéndose de mí al verme allí plantado con el único abrigo de unos calzoncillos y los pies desnudos sobre el frío suelo del PATIO DE SANTA CATALINA.
El Señor Román y la Señora María que pasaban por allí cogidos del brazo, también esbozaron un sonrisa.
Me di la vuelta y volví a casa con una extraña sensación de bienestar.
Cogí el teléfono y llamé a Oliver.
- ¿Sabes una cosa? – le dije- Ayer soñé que ….

Siempre Bernar

Se nos mojo la polvora a todos...
...pero esta vez no sirve con levantarla o cambiarla por otra, porque de este calibre no hay mayor.
Ese 26 de abril arrancó de mala manera las máquinas de L´estruendu y de paso nos deja a todos unos huecos en el alma que serán imposibles de llenar.
Huecos como en la mesa del 15 por la noche cuando Oliver y yo no podamos echar guerras de langostinos y cachos de hogaza de pan; huecos como el que queda en el camión de la cristaleria entre Luky y El Gaitas el día del desfile; o como el del asiento de copiloto al lao del Cubano en el tractor de Cestón pa hacer contrapeso a la cabeza de Suso...
Ya nada volverá a ser como antes...
Pero tranquilo, que dentro de poco será el veinticinco aniversario, y eso si que va a ser "demasiao" como dice Lolo el Serrano.
Seguro que entonces estrenamos camisetas nuevas.
Ya te mandaremos una por la Virgen del Carmen cuando baje por Cangas el primer día de novenas, pa que te puedas revolcar por el suelo con ella al terminar la nuestra tirada, como hacen el tu hermano Jose y Fran cuando acaba La Descarga.
Vamos a tirar lademimanto, ya verás que guapo.
Tu coloca bien a la gente por ahí arriba,en La Cogolla del Cielo, pero fuera del perímetro de seguridad, que ya sabes que sino Pipo y el Parasiego no paran de dar la lata.
Hasta siempre amigo.

PA MILENIO EL DEL ESTRUENDU

Buenas noches a todos, Amigos de lo Desconocido. Soy Iker Jiménez. Bienvenidos a Pa Milenio el del Estruendo. Hoy la Nave del Misterio se traslada hasta Asturias para intentar arrojar un poco de luz sobre un hecho que pone los vellos de punta al más pintado, y que se encuentra a la altura de las apariciones marianas de Lourdes, Fátima o San Antonio El Pando.
Hablamos, por supuesto, del Misterio del 16 de Julio en Cangas del Narcea.
Si creían haberlo visto todo después de enigmáticas Caras de Bélmez o de las psicofonías del palacio de Linares, si siguen buscando una explicación a que los de Santiso sean todos tan pequeños, no pierdan detalle de nuestro programa de hoy. Les vamos a llevar un poco más allá de lo conocido hasta ahora.
Realidad o ficción, la pregunta que hoy queremos compartir con nuestros telespectadores es:
¿Qué mensaje cifrado se esconde detrás de tan señalada fecha?
¿Por qué los cangueses tienen este día marcado en rojo en el calendario desde el mismo día que vienen a este mundo?
Pongámonos en situación.
Un día 16 de Julio, hace más de cien años, en un pequeño pueblo del occidente de Asturias, Cangas del Narcea para más señas, un grupo de lugareños se reunió para lanzar una salva de voladores en honor a la Virgen del Carmen, virgen por otra parte, de amplia tradición marinera. Desde este momento, y cada año, los habitantes de esta localidad asturiana sufren una extraña mutación que les hace comportarse de una manera cuando menos peculiar cuando se aproxima la mencionada fecha e incluso se oye de manera reiterativa una famosa frase acuñada también en esta época :”Me cagon la V….. del C…..” ,que posteriormente fue exportada a otras cuencas mineras, también de arraigada cultura dinamitera.
En Pa Milenio el del Estruendo, hemos conseguido suplantar el cuerpo y el alma de un miembro de una de las peñas más tradicionales de Cangas, la Peña L´estruendu y en el siguiente reportaje veremos cuánto hay de verdad y cuánto de mentira en lo referente a esta efeméride.

CANGAS DEL NARCEA 16 DE JULIO


14:59 horas
En una habitación oscura como la noche misma, un cuerpo en estado vegetativo yace sobre una cama. La persiana bajada sólo permite la entrada de un pequeño halo de luz. Vapor, calor y olor a tabaco y alcohol acompañan la agonía. El pestillo de la puerta echao y en el ambiente la sensación de ”No me molestéis que toy muriendo”.

15:00 horas
RINGGGGGGGGGGGGGGGGGG. RINGGGGGGGGGGGGGGGGG
De la penumbra se escapa un ladrido: ¿Qué coño….? ¡Joderrrrrrrrrr, ….. las tres ya¡. Con la cabeza empotrada sobre la almohada, un bufido y después, al abrir los ojos, la sensación de que la habitación gira a una velocidad de vértigo. Estirando la mano mandas a tomar pol culo el despertador y surge la pregunta: ¿Pero qué coño tomé yo ayer pa tar así de desarmao?.
Y al momento, otra pregunta si cabe más crucial ¿Me levanto y voy a colocar voladores al Prao del Molín o sigo durmiendo hasta las seis?
La respuesta tá clara: ¿Dónde voy a ir a tocar con esta resaca de caballo?
Giras pal otro lao buscando la posición esa en la que la habitación no se mueve y hasta las seis a ver si baja el hinchazón.

18:00
RINGGGGGGGGGGGGGGGGGG.RINGGGGGGGGGGGGGGGGGGGG
Me cagonelputodespertador, joder yaaa¡
Esta vez hay que levantase. No hay otra. Pa la ducha a gatas. Agua fría primero,… los cojones ¡que fría ta¡. Agua caliente como siempre. ¡Qué alivio, diossssssssssss¡. Mareos, temblores en las piernas y alguna que otra arcada. Nada que no sea conocido y que no se pueda aguantar.

18:30
Hay que vestise. ¿Dónde tará el “polo de artesanos”?. ¿Y la medalla?. A revolvelo todo, como siempre. Vaya de mierda que tienen los playeros de ayer. Hay pa sacar dos botes de cocas pa ir a las truchas.
La navaja, la mecha del año pasao, las pegatinas…habrá que pegalas con silicona. Creo que ya ta todo. Tabaco, cuartos… ahora sí. ¡Ostia la sudadera¡

19:00
En la calle treintaitantos grados celsius, coches encima de los bordillos, gente con ropa de estrena y acento madrileño a punta pala. Vamos, lo de siempre, nada nuevo.
Empiezan a supurar las caipirinhas de ayer. Ya me lo dijo un amigo que tien un chalé en Torrevieja:” Cuando la ingesta de alcohol llega a cantidades industriales, fermenta dentro y provoca el aumento de la temperatura corporal”.
Debe ser esto lo que me ta pasando. Bufff vaya sudada¡¡¡¡.

19:10
A ver cómo bajo pa donde la peña. ¿Por el mercao?.Fijo que tan los picoletos en el Puente Romano y no me dejan pasar.
¿Ves, no te lo decía yo? Ya tan ahí, a ver si nos dejan.
Ostia, las mechas pa estos. Firme, dos mechas. Son seis euros. Venga, ta luego.
Que no se manque nadie.
Soy del Estruendo. Voy pal otro lao. PASE Y NO SE DETENGA EN MEDIO DEL PUENTE.

19:15
Na más enfocar el donde Eduartito un barreno del Voladorón vuelve a hurgar otra vez en la herida. Me cagoenlaputa. Tengo la cabeza yo pa cañonazos de estos. Y después otro par. BUMMMMMMMMMMMM.BUMMMMMMMMMMMMMMM. A tomar pol culo la moto. Ya me jodieron.

19:17
Tan colocando otros tres aparatos de esos en el disparador, pero llegas a la peña.
Frases recurrentes siempre entre los miembros:
-Mira que careto
-Pusístete guapo ayer
-Hombre janclude
-Déjame aquí pa ya

19:19
Igual que entran por un oído , salen por el otro, y entonces llega el turno de los clásicos.
-Pagaste el seguro? (Luky)
-No hay más acreditaciones (Suso)
-Quedaron quince euros de ayer (Parasiego)
-Teneis todos apurridor? (Suso otra vez)
-Este año lo dejo (vete a tomar pol culo ya, que se acaba el reportaje)
-¿Qué? (Jona)

19:30
Dame un cacho de mecha.
Trae la cheira y corta por aquí. Cuidao con los dedos.
Dejáme el mechero.
Joder, ¿quies que te los tire yo tamién?

19:40
Dámelos por aquí.
Cógelos así. Noooooooooo hombre, así no, que te caen. Así.
Tenei cuidao con el árbol

19:41
Yo llevo tirando aquí veinte años, así que a tomar pol culo por ahí.
Que no, que no me quito.
To los años igual con este tío.
Vete tú pa más arriba, no te jode.

19:55
A ver lo que tarda el Parasiego en decir lo de siempre.
Tranquilos, tirai despacio, que hay voladores pa todos.
Ostia, no te lo dije yo, tardó bien. No falla

20:00:
Fiuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuun, …….,PUM
Ya salió
Dame uno y ponte donde te dije.
Taivos tranquilos que salen solos.
Parez que ya se me quitó la resaca. Tirítanme las piernas

20:21
Fi………………………iunnnnnnnnnnnnn………….PUM
Preparaibos que ta en el Puente Romano ya

20:22
Clin,….clinclinclin clinclinclin
Fi………………………iunnnnnnnnnnnnn………….PUM
Venga madera. PUMPUMPUM…………………………………………………………..PRUM

21:25
Mira la del Fuejo …………………………….PRUMPRUMPRUMPRUM
Y la de Los Nogales….. PRUMPRUMPRUMPRUM

21.27
ahoraaaaaaaaaaaaaaaaaaaa……………………………………
maderaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa……………..
parribaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa…………..

21:28
Ostia,que pasada
Tuvo bien eh?
Vaya final. Acojonante.
¿Quedaría algo abajo?
Zraileeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee…………………………

En fin amigos, ya lo han visto.
La semana que viene otro misterio que tiene en vilo y en un sinvivir a los componentes de esta peña:
¿Por qué to los años hay caldereta pa cenar?

Zlatan Ibrahimovíc, STRIKER


19 de Agosto de 2009

Hoy es el día.

A las diez de la noche la pelota comenzará a rodar en el Camp Nou.

Ya tenemos de vuelta los campeonatos y aguardo impaciente a que se anude bien los cordones para entrar al sembrado y pararse de nueve como sólo él sabe hacerlo.Nadie duda de que nuestro uniforme le sienta de maravilla.

¡¡¡Joder, que si tuviera alas sería un ángel¡¡¡

Un club grande, un coliseo a la altura y una hinchada preparada para disfrutar hasta que lleguen las finales y los festejos.Ahora le toca ponerlo todo patas arriba.

¿Cuánto falta para que abran las taquillas del estadio?

Yo estaré al borde......disfrutando, claro.

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Kala, un cuento de fútbol

Cuando saltaron a la cancha tan sólo pude contar hasta diez.Miré dentro del túnel y le vi al fondo con la casaca roja y el ocho a la espalda dándole el último lustre a sus borceguíes tribanda.Todos le conocían por “Kala”.Era pequeño y ligero, apenas ciento sesenta centímetros de talle y cincuenta y ocho kilos de peso.Por eso le cayó ese apodo, de Kaláshnikov, el viejo fusil de asalto ruso.Como aquel, rara vez se encasquillaba y era capaz de encontrar soluciones incluso en las situaciones más comprometidas.Ya se iba el descuento entre patadas y codos, cuando tiró un desmarque y la bola le buscó en la esquina del área, en el vértice.Cero a cero.La mató con el pecho dejándola descansar junto a la zurda.Con el mentón arriba, puso los ojos en la cruceta y allí mandó la redonda con tal violencia que salió escupida hacia el suelo.Se levantó un huracán de cal y después apareció girando en el cielo despejada por un defensor.Tres pitidos.
Final.
Descenso.
Aquel día descubrí el sonido de las lágrimas al golpear la hierba.
Hoy le vi de nuevo por televisión con el ocho cosido a la zamarra de la nacional.Tiro libre para ser campeones y todos los ojos del planeta puestos en aquella zurda de seda.Brazos en jarra y el mismo ritual de siempre:barbilla alta y la mirada clavada en la intersección de los palos.Apenas tomó ventaja.La pegó de interior y se fue a dormir allí donde habitan las arañas.
Goooooooooooooool .
Lo grité con todo el alma mientras pensaba :
-Estás perdonado amigo, somos campeones del mundo

LA ULTIMA VEZ QUE SUBIMOS LA CABRUÑANA

Fue hace algunos años.Era viernes y volvíamos de Santa Marina de Piedramuelle de colocar ventanas en un chalé.Pasaban algunos minutos de las seis de la tarde.Ya se iba retirando el sol cuando enfocamos el camión hacia las rampas de la vieja Cabruñana, la N-634, la antigua carretera de La Coruña.Primera, segunda, tercera, y el galindo echando espuma por la boca.Coño, ¡qué raro¡. Ningún coche, ningún camión, nada de nada. Sólo el vacío.¿Será festivo?¡ Qué ostias festivo si venimos de trabajar¡¡A ver si vamos a ser nosotros tontos¡Entonces, ¡qué cojones pasa aquí¡.¿Dónde ta el Alsa de Cangas?¿Y el camión de la leche?¿Y el aldeano a veinte por hora con el R-4?¡¡¡ Joder , vaya movida¡¡¡¡¿Cómo vamos llegar a la cristalería y decile a Leroy que no encontramos una caravana de tres pares de cojones y coches adelantando sin ton ni son metiéndose a calzador justo delante de la defensa del camión?¿A quién vamos a engañar diciéndole que no nos adelantó un 106 tuneao hasta el alma con cuatro o cinco escapes y un manolito con gorra empotrao en un sparco y el errehache de la moza en las aletas de alante?Aquí pasa algo raro. Esto no ye normal. Debe ser un sueño. O cansancio. Vete tú a saber.Dice la gente que nadie que tenga carné de conducir en Cangas subió de día la Cabruñana en menos de una hora.Nadie, y el que diga lo contrario o miente o no ye de Cangas.Paramos en la cuneta y entonces noté dos golpes en el brazo izquierdo.- ¡Tono despierta¡ - ¿Quieres un pincho o algo?
Mientras volvía de la modorra fui poco a poco ubicándome y poniéndole cara a aquellas palabras.
Primero vi un palillo y en la comisura contraria un marlboro con tres centímetros de ceniza.Detrás de todo la sonrisa de Bernar llenando la cabina.¡Joder chaval como roncas¡ - me dijo mientras soltaba otra de sus carcajadas con la boca ocupada por el pitillo y el mondadientes.Me incorporé y miré por el cristal de atrás.Vi aparecer un tractor y luego cuarenta coches, tres camiones, una hormigonera y el Alsa Oviedo-Tineo-Pola de Allande.- ¿Sabes lo que venía soñando?- No me dejó terminar.- Tas apijotao, vaya paranoias que piensas, jajajaja. Pues dentro de poco con la autovía de Maleni esto acabose.
Y entonces se me ocurrió.- ¿Y si le decimos a Catani que venga con el Volvo y subimos todos con el coche detrás cuando la hagan?, pa que los guajes de la juvenil sepan lo que era esto…
- Sí , el Día del Carmen, no te jode, jajajajaa, o haciendo una Gira como los de La Amistad. Anda monta que tas muy mal. De aquí a que la acaben, sabe Dios donde taremos nosotros, jajajaja.
Y arrancamos en dirección a Cangas.Fue la última vez que subimos juntos la Cabruñana.Lo recuerdo como si fuera hoy.Lo recuerdo cada viernes cuando vuelvo por allí.
A ÉL TAMBIÉN LO RECUERDO CADA DIA

Athletic-Barcelona:Regreso al Pasado

25º ANIVERSARIO DEL MAYOR BOCHORNO DE LA HISTORIA DE NUESTRO FÚTBOL
- ¡Vamos Marty, despierta¡.
- Pero… ¡qué demonios¡. Doc, ¿qué diablos haces en mi habitación?.
- Date prisa Marty. Coge lo primero que tengas a mano. Tenemos que viajar al futuro.
- ¿ Al futuro?.
- Sí, al 13 de mayo del año 2009.
- Pero Doc, ¿y que hacemos con Jennifer?
- Tranquilo Marty, he creado un bucle temporal espacio-tiempo y cuando volvamos del futuro ella no se habrá enterado de nada.
- Un momento Doc. ¿Y qué ocurre en el año 2009?
- Es la final de Copa, Barça- Athletic en Mestalla.
- ¿ Athletic? ¿El Athletic de Bilbao?
- Sí, pero ya no lo dirige Javi Clemente. Ahora tiene una columna semanal en el Diario Marca.
- ¿Qué fuerte ,Doc?.
- Sube al DeLorean Marty. El condensador de fluzo está calentándose. Llegaremos al futuro a las 20:00 del 13:05:2009. Tendremos tiempo suficiente. Agárrate fuerte. ¡¡¡¡Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh¡¡¡¡¡.
- ¡¡¡¡¡¡¡¡Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡.
-Marty, debes evitar que vuelva a ocurrir algo como esto. En tus manos está evitar que el fútbol vuelva a pasar por otro trago como ese. El 5 de mayo de 1984 tiene una deuda pendiente con este juego. Recuérdalo. Ponte ese traje negro y llévate este silbato y estas cartulinas de colores. Yo me encargo del resto. Suerte Marty.
-Hey Doc, nos vemos en el futuro.
- En el pasado.
- Exacto.

Don Quijote de la Mancha


Ya lo había escrito Cervantes hace quinientos años:

"No son gigantes, son molinos".

"Son gigantes amigo Sancho, y si tienes miedo, quítate de ahí, y ponte en oración en el espacio que yo voy a entrar con ellos en fiera y desigual batalla."

Y allá se fue el Pequeño Quijote de Fuentealbilla (La Mancha) , quitándose ayer su vieja y desvencijada armadura para vestir con el "ocho" del Barça con la sana "intención de limpiar la ínsula de todo género de inmundicia y de gente vagamunda, holgazanes y mal entretenida".

A sus pies amigo Andrés.

(Relato leído el viernes 15 de mayo de 2008 en La Deporteca de Radio Marca)

CAMPEÓN, PERO MENOS ....

Un dia de octubre un buen amigo me confesó que se iba a Euskadi, a trabajar, a una gran empresa, para no volver nunca.
Una mano delante y otra detrás como único equipaje, pero en el fondo, siempre estuvo aquí , con nosotros.
Su novia, sus amigos , su familia, le tenían atado a una barra llamada Asturias, igual que si fuera el portero de un futbolín.
A pesar de eso nunca me dejó de hablar de San Mamés, de La Catedral, de cuando estuvo allí viendo al Barsa y en vez de oler , masticaba el olor que supura cuando estás tan cerca del orígen del fútbol con los pies.
Me contó también que allí, la gente, lleva la piel de serie y debajo viste la ropa del Athletic Club, y que hay peleas para conseguir un boleto que te cuele en ese sagrado templo.
Él, que trabaja en Vitoria, me contó un día que la Iglesia de San Román tiene tantas líneas rojiblancas como el escudo del Athletic, , y que juntos los dos, se fuero a Mestalla a poner justicia en la historia de este juego que inventaron hace más de cien años.
Por eso hoy, al acabar el partido, me contó entre lágrimas sinceras, que se sentía medio campeón,por esa gente, por los que vuelven en una "guagua" desde Valencia y mañana tienen que trabajar,por los que le acogieron como a un hijo, por Euskadi, pero sobre todo, por ese hombre de bigote que le hizo ser una persona...
Josu, Manu, todos... esto es para vosotros, y el del bigote, ya sabeis quién es ,MI MAESTRO.
Gora Athletic
Athletic, Athletic, Athletic eup!
Athletic, gorri ta zuriadanontzat zara zu geuriaErritik sortu ziñalakomaite zaitu erriak

MARIO BENEDETTI

Son las siete de la mañana y Luis del Olmo abre Protagonistas en Punto Radio con la noticia de la muerte de Mario Benedetti.
88 años y un millón de versos.
Me extraña que el templario no sepa todavía que los tipos como éste nunca mueren, que son eternos.
Pueden abandonar el cuerpo aquí abajo, pero quedarán para siempre en la memoria de la gente.
Un beso, aquel amor, otro desengaño…
Para mí siempre será el recuerdo de un sábado por la mañana.
Un sábado de esos con ligero tufillo a comunión en los que me enrollaba en las sábanas hasta el final intentando recuperar lo que me había robado la semana.
Sábado con banda sonora de Los Pecos y mi hermana pilotando la aspiradora por el pasillo de casa haciéndole los coros a Pedro y Javi en “ Y decir que te quiero” o “Háblame de ti”.
Un sábado cualquiera apagándole el magnetófono una, dos, mil veces para esconderme al tiempo debajo de la cama y que ella gritara de mentira al no encontrarme en el mismo lugar de siempre.
A ras de suelo y en silencio me fui quedando prendido de las palabras que había en un mural que tenía colgado detrás de la hoja de la habitación.
Se titulaba “Táctica y Estrategía”.
Creo que a los once años conseguí completarlo por primera vez de carrerilla, aunque confieso que solía equivocar Técnica y Táctica, como les pasa a algunos entrenadores de segunda fila que hay por nuestros campos de juego.
Eso se lo debo a él, el haber derivado mi vocación de profesional del banquillo a aficionado de barra y birra.
Supongo que debajo de aquella cama cada fin de semana se incubó algo de esta afición tardía a juntar letras.
No lo sé.
Pero de todas formas,GRACIAS

Roma_Finale 2009


Miércoles 27 de mayo de 2009

Son las once de la mañana en el Aeródromo de Santiago del Monte, bautizado oficialmente como Aeropuerto de Asturias y conocido por el común de los mortales como Aeropuerto de Ranón, siempre y cuando el susodicho no pertenezca a la tripulación de cabina de Iberia claro, pues en pleno siglo XXI siguen refiriéndolo como Aeropuerto de Oviedo.
Se respira azul y grana en la terminal, mientras el personal del RACC va repartiendo las entradas y las tarjetas de embarque.
La primera toma de contacto hace que sienta un poco de vértigo y que incluso me tiemblen un poquito las piernas.
Todavía no me lo creo.
Me ocurre algo parecido a la sensación que tenía minutos antes del concierto del Boss en El Molinón.
Hasta que no lo vi aparecer en el video world y me pellizqué un par de veces no daba crédito a la visión tan extraordinaria que tenía delante.
Veo infinidad de bufandas y camisetas de todas las épocas, pero sobre todo caras de felicidad en el pasaje.
A lo lejos me topo con la mítica zamarra Meyba con el nueve de “El Brujo” a la espalda y otra con el diez de Diego Maradona que hacen que se cristalicen un poco los ojos.
Otra naranja de la final de Wembley y varias Kappa con aroma a Recopa.
¡Cuántos buenos recuerdos y cuánta historia¡
Para la ocasión escojo una bufanda que conseguí en un trueque con un tifosso del Milan en un torneo de San Mateo donde Capello se presentó con aquellos que nos pintaron la cara en Atenas el verano siguiente.
Allí estaban los Papin, Savicevic, Maldini, Tasotti, Costacurta, Lentini, Eranio, Bryan Laudrup..., que se fueron del viejo Tartiere con tres "chicharros" sin apenas despeinarse.
Es la tercera final para ella, y espero que me de suerte como en las dos ocasiones anteriores se la dio al amigo Giorgio.
Y no hay mejor "chamarra" para este día de gloria que el siete de Larsson, más que nada por las dos paredes que tiró en Saint Dennis que valieron la segunda orejuda y porque siempre me pareció un tipo muy honrado.
Unos posados para La Nueva España y declaraciones exclusivas en la Televisión del Principado hacen que nos sintamos importantes antes de partir.
"Pasajeros del vuelo 3390 de Air Slovakia con destino Roma Fiumicino, embarquen por la puerta 7".
Esos somos nosotros.
Allá vamos.
Apenas una hora de vuelo y el comandante saluda con un inglés de andar por casa para advertirnos que estamos sobrevolando la Ciudad Condal.
Ensanche, diagonales y paralelas en la “City” para una lección gratuita de urbanismo aéreo.
Casi estamos llegando.
Desde el aire no se ve el Olímpico, pero si la preciosa Roma envuelta en una ligera nebulosa.
Tomamos tierra en La Ciudad Eterna, esa custodiada por siete colinas y donde nació la dieta mediterránea.
La misma que hoy queremos que se convierta en nuestro pequeño "Teatro de los Sueños".
No será fácil.
Los caballeros de Sir Alex, los Diablos Rojos del ManU, también la quieren para ellos.
Pero hoy, más que nunca , hago mías las palabras que Julio César, uno de los grandes nombres que esta ciudad dejó para la historia, pronunció al pisar la Galia:
"Esta guerra la ganaremos por los pies".
Seguro que si hoy pudiera estar en el ovoide romano, al ver a Messi, Xavi o Iniesta, diría algo parecido.
Son casi las tres de la tarde y el calor es asfixiante.
Buscamos el Bus Asturias 2 que nos acerque al estadio.
Todos en una rigurosa fila india como buenos colegiales abandonamos la Terminal 5.
En medio de la espera nos topamos con dos invitados ilustres.
Son David y Jose, los Estopa, que tampoco se quieren perder esta cita con la historia.
Nos hacemos unas fotos con ellos para enseñárselas a los amigos y nos subimos al ómnibus.
En el centro de Roma, una policía municipal motorizada quiere participar de la fiesta.
Retiene el autocar en busca de sus quince minutos de gloria para después dirigirlo al lugar equivocado.
En el país de las Garelli, las Ducati y las Aprilia, resulta curioso ver a los guardias desplazándose en BMW.
“Nadie es profeta en su tierra”, pienso para mí.
En Lungo Tévere della Vitoria está el Parking del Barcelona, bastante alejado del centro de la ciudad y a unos quinientos metros del escenario de la final.
Muchos árboles para soportar los rigores del astro rey y también mucha suciedad y aceras desconchadas.
Me recuerda un poco a Sevilla.
Nos apeamos en busca de un refrigerio, pero hoy Roma es lo más parecido al Chicago de los años veinte y de Al Capone.
“La Ley Seca” impuesta por las autoridades sólo deja espacio para refrescos y botellines de agua helada.
Una marea humana camina hacia el recinto.
Las medidas de seguridad son extremas: policia municipal, carabinieri, guardia de finanza, seguridad privada …
Al fondo se ve la imponente cúpula tubular del Estadio Olímpico que cubre las arquibancadas desde el mundial de Italia 90.
Nuestro lugar está en la Curva Sud y accedemos por la puerta 21.
Me llaman la atención los enormes vomitorios, pero sobre todo me produce un intenso calambre la visión directa del tartán que acarició los pies desnudos de Abebe Bikila en la maratón de las Olimpiadas de 1960.
Estamos en el lugar donde se escribió una de las páginas más memorables del olimpismo moderno y donde hoy se pueden escribir las líneas más gloriosas del fútbol español.
Salta Samuel al campo con las manos en los bolsillos mientras en otro lado de la pradera el personal de la UEFA le da los últimos brochazos a la Copa de Europa.
Aparecen Valdés, Pinto y Juan Carlos Unzúe y a continuación el resto del equipo ovacionado por la curva blaugrana.
Me deja inquieto el corto calentamiento del Barςa.
Apenas quince minutos y falta casi medio hora para comenzar.
Los reds siguen apretando, mientras CR7 se gusta con la pelota para deleite de una afición un tanto apagada, no sé si porque temen al rival, o por la ausencia de “agua de fuego”.
El partido empieza con el de Madeira metiendo miedo.
Diez minutos nada más, los que tardan Yayá y Puyol en preparar el bocadillo para merendarse al portugués.
Luego la pelota se encontró con su amigo Andrés y ahí se acabó todo.El Chacal no perdona en la primera que tiene y fusila a Van der Sar para poner tierra de por medio.
Descanso, fotos, cánticos y vuelve la segunda entrega con el Apache Tévez en lugar de Anderson.
Al joven brasileño sólo le faltó pedir un taburete para sentarse en el círculo central a ver tocar el cuero a los minis del Barςa.
Esto sigue igual y llegan los primero olés.
Entran Scholes y Berbatov.
Más madera mientras Cristiano ni está ni se le espera.
Con el segundo me entra un cosquilleo por los pies que va subiendo poco a poco hasta provocar dos lágrimas de alegría.
No abrazamos, cantamos y damos gracias a Dios por estar aquí viviendo esto.
Ya la tenemos.
La tercera.
Sólo queda que el capitán alce al cielo el trofeo.
Ese cielo que arropó el mayor imperio de la antigüedad, recibe hoy los siete kilos y medio de plata que el Barςa se lleva de Roma.
Ahora nos toca esperar.
Es lo que tiene ganar.
De vuelta al parking me llega la última alegría de la noche.
Me parece ver a Juan Carlos Navarro, a Lubos Barton, a David Andersen, al denostado André Barret …
Me froto los ojos.
Sí , son ellos, pero ya no me queda espacio en la tarjeta de memoria.
A poco que las cosas discurran por un cauce normal, tendré ocasión de reencontrarme con ellos en el Buesa Arena.
Y nos vamos al aeropuerto.
Y nos volvemos a España.
Y somos tricampeones.
Copa, Liga y Champions.
Nos vemos en Mónaco.
Que pase el siguiente.

El gol más silencioso del mundo



Cuando la especulación bajó tres peldaños y llegó a aquel recóndito lugar, Don Vicente Ramos, empresario hostelero y alcalde vitalicio, recibió la visita de tres hombres que fumaban majestuosos puros habanos.
Hablaron de levantar un enorme bloque de apartamentos en el mismo lugar dónde jugaba sus partidos Ferrocarril, el estadio municipal de Las Palomas, que curiosamente estaba en el centro de la villa y a un palmo de casi todo.
Allí acudíamos a pie los domingos de partido.
Don Vicente, que tenía fama de visionario, ya había reservado un baldío a las afueras, justo al pie del camposanto, para el nuevo poliedro de Ferro, pero jamás imaginó, ni él ni nostoros tampoco, que por culpa de aquello cantaríamos el gol más silencioso del mundo.
Ocurrió un día primero de noviembre, Día de Difuntos.
Quiso el destino que el derbi ante River cayera en domingo y que por unas o por otras fuera imposible moverlo de fecha.
Sólo los pocos marxistas locales pisaron la gradería aquel día.
Los otros, nosotros, acudimos al cementerio a velar nuestros muertos con un oído en el responso y el otro aguardando el festejo de aquellos pocos afortunados que ingresaron en aquel estadio semivacío.
Y ocurrió que nuestro punta hizo gol y los rojos que lo estaban viendo lo gritaron como si vieran de frente la mismisima muerte.
Entonces Don Eusebio, el párroco, que también era muy futbolero y oyó como todos el jolgorio, soltó un "Gracias, Dios mío", que tuvo que disimular avalanzándose al tiempo sobre el pan y el cáliz del vino.
Así fue como, por culpa de Don Vicente, cantamos el gol más silencioso del mundo.


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